О любви, как о болезни. говорят теоретики, практики же считают любовь высоким чувством.

не буду больше писать о вечном, любить предельно, до тошноты.
построить стену гораздо легче, чем раз за разом сводить мосты.
в моей вселенной творится нечто. снаружи — осень, играет блюз.
хочу я мчаться к тебе навстречу, но непонятно чего боюсь.
а город тонет в объятьях ночи, дождь размывает остатки фраз…

открой мне сердце. и
/если хочешь/
назавтра дождь будет петь про нас.

Шли годы с мудростью одной дорогой
за руки взявшись, молча шли…
пришли лишь годы… я к ним строго —
где мудрость дели? — подожди…-
сказали годы, рассмеявшись
-какая мудрость… где…скажи
ушла с дождём вдвоём… обнявшись…
искать в рассветах миражи…

Радуга никогда не имеет чёрной краски. Так пусть и твоя судьба будет яркой и цветной, но пусть в ней не будет чёрных ни полосок, ни точек, ни пятнышек, ни, даже, тени от них.

Я напишу Вам тысячу стихов,
прекрасно зная: Вы их не прочтёте.
Ах, ч т о Вам я! Что Вам моя Любовь?
Вы без Неё, конечно, проживёте.

Но — может быть! — в трёхтысячном году
Вам суждено — в который раз! — родиться
и в каждый стих мой, в каждую строку
без памяти мучительно влюбиться!

И вдруг понять, что адресован Вам
стих о Любви, отправленный мной в вечность,
и поцелуй — в конце стиха — устам:
В, а ш и м! устам. А значит — в бесконечность

я всего лишь… запятая… в тексте твоей души…

Если ты пытался от чего-то сбежать, то в какой-то момент осознание все равно тебя догонит и ударит.

Воздух утром травами напоен…
Он так густ, что хоть ты режь ножом…
По утрам устойчиво спокоен
И не потревожен ветерком…

Ветерок проснётся чуть попозже,
Ветками пошебуршит в кустах…
Запах лета, ветром принесённый,
Как роса, осядет на губах…

ПИСЬМО ДРУГУ
Приветствую тебя, мой старый
друг!
Прервалась незаметно переписка.
Я понимаю — мы живем не близко,
Но напишу еще письмо — а вдруг?
Я знаю точно — письма — слишком
мало,
Но пусть подольше длится наша
связь.
И, видимо, чего-то не хватало,
Раз переписка наша родилась.
И нас с тобой объединяет что-то
Похожее. Хоть мы живем вдали.
… показать весь текст …

Мой друг, так умирают мотыльки —
на землю осыпаются, легки,
как будто снегопад в конце июля.
За горсточкою белой наклонись,
ладонь сожми, чтоб ветерком не сдуло
обратно наземь, а, отнюдь, не ввысь.

Что держишь ты, живет не больше дня,
вернее — ночи, и тепло огня
всегда воспринимает так буквально.
Ты разжимаешь теплую ладонь
и говоришь с улыбкою прощальной:
«Кто был из вас в кого из вас влюблен».
… показать весь текст …

День неяркий, как тень…
Как не прожитый…
Не скажу тебе слов
Не положенных.
Не имею на них
Даже права я…
Мне к тебе нет пути…
Переправы нет…

Ты приходишь в этот мир, как и миллионы других, только ради одного — жить в любви… И что бы ты ни говорил о самодостаточности своей натуры, о преимуществах одиночества, самопознания и сосредоточения на своем внутреннем «Я», ты навсегда остаешься тем светлым маленьким существом с широко открытыми глазами и распахнутой этому миру душой, которое было способно так открываться только потому, что было окружено любовью и защитой. Ты можешь сколько угодно цитировать заезженные, присланные тебе кем-то, и…
… показать весь текст …

Настроение оно как волна, то тихо и мерно плещется о берег, то сносит все цунами

Вы не в праве обо мне судить,
Если не прошли со мной лишенья,
Размышлять о том, как нужно жить,
И смеяться за мои паденья.

Я не в праве рассуждать о вас,
И желать ответно вас обидеть,
Даже, если раните не раз,
Не имею право ненавидеть.

Может, я бываю не права,
Или вы, порою, очень строги…
Пусть звучат лишь добрые слова,
К миру и любви ведя дороги.

К сожалению, жизненный опыт, интуиция и внутренний голос — это мои лебедь, рак и щука…)

Ты разбавляешь сиреневый запах полынью,
Тихо грустишь об ушедших росою надеждах,
Ветреном ветре, что сбросив неспешно одежды,
Снова ласкал тебя страстно-ковыльною пылью…

Ты подбираешь мотив ненаписанной песни.
Вновь умирая ночной орхидеей волненья,
Призрачной дымкой в мелодии утра воскреснув-
Солнцем поешь о грозе, о любви, о сомненьях…

Ты заплетаешь свои стихотворные косы,
Нежно лаская руками распущенность ночи,
Святость Луны, дерзость ветра по коже и… Впрочем,
Все, что сбылось — не ответы, а снова вопросы…
… показать весь текст …

Мудрая память закрашивает наши счастливые мгновения оттенками грусти, а несчастливые — дымкой забвения.

Пару строк для тебя на заре
напишу я на влажном песке…
Пару ниток вплету в кружева
гибких волн, что несутся к тебе…
Пару бусин в ладонь положу,
да и надо ли больше… Сейчас
гребни белые рвутся наверх,
что-то чайки над ними кричат…
Пару слов, пару нот, пару дней…
Пару нежных и теплых глотков
я отправлю отсюда тебе,
ты легко их найдешь между строк…
Здесь качается мир, как во сне,
и на белом песке виден след…
… показать весь текст …

Глаза в глаза, мятеж души и снова вечность, В ней растворяется мечта и бесконечность, Как сотню лет назад дрожит закат усталый, Мы — разминулись, это значит — опоздали… Всё поглотил песок, где солнце, зной, как мука, Где нет прохлады, нежных слов любви для слуха, По обе стороны пути — мираж в пустыне, И что-то бьётся там, в груди, и с болью стынет… Дыханье сковывает боль иглой стальною — Так пустоты кромешный мрак идёт за мною, В барханах тщетно я ищу цветы и травы, Восток не терпит суеты — другие нравы… Я перепутала века … виток — и к звёздам, Как мотылёк под облака и плакать поздно, Кружится с крыльев нежный пух — души палитра, Скажи, что слышишь ты слова моей молитвы…

Мой голос совсем ослаб
Рассыпался, стал золой.
Лишь ветер в тяжелых снах
Гуляет хмельной и злой.
Ложится на сердце мгла,
Не выдержать ни смахнуть,
Ах, если б я впрямь могла
Тебе указать твой путь.
Мой голос совсем ослаб
В нем только обломки нот,
Я в лодке, но нет весла
Плыву куда боль несет.