Константин Мака

Но, уезжая от парковки,
смотрел на город пустоты,
в тенях огней, у перекрестков,
я узнавал твои черты…

Небо стало темнее,
за порогом зима,
и пушистая снежность
залетает в дома…

вместе с нею, входящей
даже пасмурным днем,
свою белую нежность
мы по жизни несем…

А я не спорю, очень мило,
когда святые мысли и кадило.
но, чтобы вспомнить, лучше знать
и тишине: — люблю, сказать,
за то, что музыку услышав,
ты смог поверить
и не лгать…

Звучат твои слова. Как музыка цветов.
звездою эдельвейса, что живет на скалах,
то незабудкой в снежных покрывалах,
то черной розой безрассудных снов…

В потоках дней, поток людей
бежит дорогами страстей,
и, обнимая день звенящий,
у кромки вечной тишины
пространством этих дней
— мы сплетены.

Когда мне на Земле не хватит места,
я радугой повисну над тобой,
и в семь цветов, незатухающий огонь,
войдет в твою раскрытую ладонь.

Ломает крылья поднебесье,
а на Земле уютный страх,
здесь заменили чувства песней
и громким эхом в каменных гробах…

ВЫ, как болезнь, Вы мой ГЕРОЙ,
Вы кашель, насморк, геморрой…

Возможно, — ты была права,
и слово нас не очень любит,
слова, как сорная трава,
и часто словом душу губят…

Друг в компьютере живет,
свечкой не сгорает,
он жемчужины жует,
мысли присылает…