Рекрут

Омлет — яичница с фантазией.

Город зарос туманом, пропах дождём,
Намертво впаян в осень который год,
Кажется, даже время ушло под лёд,
И, — не пробить железом, не сжечь огнём.

Ночь пропитала крыши настоем звёзд,
Скалит на окна месяц, воруя сны.
В шумном, душистом поле качая сныть,
Ветер поймал осоку за длинный хвост.

Есть ли ещё на свете такая ширь?..
Вряд ли: в бескомпромиссной войне миров
Травы пленил асфальт. За стеной холмов
Город крестом дороги клеймит пустырь.
… показать весь текст …

Жизнь всё расставляет по своим местам, но не всегда говорит, где они находятся.

Пепельный ветер из будущей братской могилы?
Эхо безмолвия? Прах, потревоженный зря?
Разве не видят живые, кого пробудили?
Мёртвые плачут, на гибель Европы смотря.

Им не вставать бы, в земле хоронясь от облавы:
Страшно от этой, беззвёздной пока, синевы.
Больно топтать начинённые гильзами травы,
Липким туманом стекая в расстрельные рвы.

Страшно от хруста, с которым ломается время,
Лица убитых, как небо над Брестом, черны.
Лето изломано; кто мы сегодня и где мы?
Разве живым не мерещится поступь войны?
… показать весь текст …

1 января — день, когда печень вскрикнула.

Что было дорогим и многолетним, с азартом нами выпито вчера.

Что бы на работе было так же хорошо, как дома, хорошо бы остаться дома.

Стёрлись грани бытия о процесс распития.

— Почему вы ещё здесь?
— А почему вы ещё не там?

Скажу честно и откровенно — не люблю честных и откровенных.