Nonstop

Уходить бы по тропам, ведущим в покой на юг.
Не домой, потому что такую — нельзя домой.

Что внутри не болит, то ни разу и не поют. Я иду через травы, пою им, что ты не смог.
Наклоняюсь губами к трепещущим лепесткам, обжигаю соленым их нежность, шепчу слова —
все выходит бессвязным, сумбурным «зачем» и «как» и кончается горьким «никто тут не виноват».
Травы гладят меня по щекам, дышит летний зной. Пыль душицы, полынная горечь, кровящий мак.
Что мне делать, когда ты со мной, только не со мн…
… показать весь текст …

Воздух тёмен и густ, как остаток кофейной жижи,
Залепляет глаза, забивается в теплый рот.
След от крыльев на коже, на хрупких лопатках выжжен,
Наш потерянный след.
Наш потерянный дом и род.

Защищаясь от снов, нарисуешь на гладкой гальке
С каплей крови — водой (ну не краской же, что за бред)
Вместо руны пути, вместо танца — надежный Альгиз,
Крепче щит, тверже взгляд.
Гаже воздух от сигарет.

Сквозь тяжелый мотив, сквозь наушники лезут звуки,
И хохочет луна, добавляя оттенков в шум.
… показать весь текст …

Звезды упали на пальцы и стали кольцами.
Только одна, непослушная, острым лезвием
В сердце вонзилась, мешает и сильно колется.
Не получается вытащить, не порезавшись.

Чтобы достать ее — сердце себе изранила.
Вырвать хотела, да руки все исцарапала.
И расцвела она ярким пурпурным пламенем
Деревом дивным пробилось сквозь мышцы слабые.

Но не хотела я чуждого, непонятного.
Листья сдирала да корни тащила змеями.
Розовые бутоны срывала, прятала,
Но пропустила один средь душистой зелени.
… показать весь текст …

У лилий оранжевых в каплях дрожали шеи —
пышный жасмин ненадёжным им был шатром.
Я выдыхала дымом твои решенья,
дальше решая смолистым своим нутром.
Время потопа. И дерево станет плавнем.
Этот ли сад мне во всякую ночь беречь?
Роза багровая помнит о самом главном —
коротко время цветенья и радость встреч.
Не увенчай меня — мне непосильна крона.
Хрупкость цветка — не в моей позабыть руке.
Будем как птицы, которых возносит Хронос
к башне из солнца, не взятой ещё никем.
____________________________…
… показать весь текст …

Вокзал — провинциален, ночь — темна,
Стою-курю, хоть нет такой привычки.
Душа из тела выпорхнула птичкой,
Летает возле, верит, что нужна.
Вдыхаю ветер, выдыхаю — дым,
Без птички мне легко, но ненадолго.
Вот верхний мир: купе, вторая полка,
Вот бог-ночник с сиянием святым.
Иного не дано и не проси:
Вокзал — провинциален, ночь — пустынна…
И птичка в этом точно неповинна,
Впусти её обратно и прости.
Любовь твоя на краешке стоит
Пера, перрона, времени, вселенной.
… показать весь текст …

…Смотри, как я пьянею от строки,
от странной песни, сотворенной нами,
и жду, излучины твоей руки
коснувшись пересохшими губами…
Где встретимся- неважно. И когда-
неважно. Время- пыль на листьях лилий.
Благодарю тебя, моя звезда,
за то, что мы ещё не натворили,
за то, что не пытаюсь превозмочь
ни эту боль, ни этот шум площадный.
Благодарю тебя за то, что ночь
прекрасней музыки. И беспощадней…

бывает идешь летом по улице
и думаешь: какой замечательный день
ветер сталкивает людей, и они целуются
поцелуй — чуть ли не самая прекрасная из идей.

язык как цербер рвется с цепИ
скулы свело, и десны уже саднит
слово — тот же поцелуй в принципе
ему нужны губы, а не алфавит.

разве вся любовь не вмещается в поцелуй,
когда зубы крошатся в звездную пыль,
и губы полыхают, но не превращаются в золу,
а отогревают подкожный лед на тысячи миль?
… показать весь текст …

Слушай мальчик: поднять воротник — и в путь.
Ты — наследник изящных грехов Уайльда,
Нет, не кровь в твоих венах — Эльзаса туман и ртуть,
На бумаге не буквы — а голос немого скальда.
Да, слова всё на свете! Но что, кроме них, взойдёт
Тонким вереском острым и звонким началом Бога?
Тот, кто ранен поэмой, как водится здесь — в живот,
Разве спросит с тебя за такое наследство строго?
Пусть ты предан и продан сто тысяч библейских раз —
Вереск должен расти сквозь тела — это будет больно.
Но затем тебя бог, тихо плача, опять не спас —
Чтобы кельтская арфа звучала как надо — сольно.
Подними воротник, улыбайся, иди один —
Нет, не кровь в твоих венах — а зелье из слов и мёда.
… показать весь текст …

Усталое сердце напрасно спешит на рожон…
Ты ранен. Не мной… Иначе ты был бы убитым.
Так лучше, поверь мне… Напрасно твой лоб напряжен…
Другая, быть может, тебе будет лучшей из «жён»…
И будут дожди на шрамах болезненно квиты.

Так лучше, поверь мне… У Времени есть свой секрет,
И ловкие руки готовят не первый свой фокус:
Как я заряжаю словами «прощай» пистолет…
И слово летит сквозь симфонии реплик и лет,
Но эхо от выстрела стер заигравшийся Хронос.

Ты ранен… Но я потеряла свой мизерикорд…
И ждет впереди тебя долгая мирная старость…
… показать весь текст …

Ни веры, ни любви, ни оправданья …
Температуры душный алгоритм
За окнами печатает признанье,
Унылого дождя речитатив…
Проходит сквозь меня течет по венам …
То холодом сжигая, то огнем…
Так в первый раз, а может и в последний…-
«Не думать, не гадать», о нем… о нем…

Но мысли наползают во все щели
И кружат свой безумный хоровод…
Прошло уже пол жизни за неделю…
Как время вдруг остановило ход…
… показать весь текст …