Nonstop

ма шер
зима кончилась как-то вдруг
растеклась как простуженный чай по расколотым блюдцам
и их больше не склеишь
в мокрых ботинках и длинном кашне
я иду по лужам
с любовью к женщине
и жёлтой лампе торшера
под цвет её глаз

ма шер
кто-то, может быть, сглазил нас
мы совсем разучились смотреть друг на друга, как раньше
и отводим глаза подальше —
… показать весь текст …

У других по весне простуды, мимоза, авитаминоз
или чувство воскрешения, набирающее амплитуду,
а во мне — огромное таянье снежного замка
и стремление к великому океану.
Если бы только русло мое не загибалось в пустошь,
я бы узнал волны,
я бы осязал дно.
Я бы впал в средиземное,
я бы выпал из молочных рук своей матери —
не поэзии, но одетой в города и что-то рифмующей.
Я бы впал в средиземное, добавляя в соль его — сахара
своей лести морю.
Был бы плотью его — вплоть до августа,
вплоть…
… показать весь текст …

Так люби — чтобы по имени до окрика,
чтобы спазмом отдавалось по груди,
чтобы родинка ее — ты слышишь, родинка!
стала целою вселенной — так люби!
Так люби — чтобы в карманы руки зябкие
и дрожат, и жаждут — грубые на вид,
чтобы мир дарить не горстью, а охапкою,
чтобы все дарить до крошки — так люби!
Так люби — чтобы прижаться к теплой курточке
и себя прикосновением сгубить
этим искренним, болезненным, измученным
и счастливым до восторга — так люби!
Так люби — чтобы не выспавшись до зарева
озорных рассветных глаз ее теплеть,
… показать весь текст …

иногда мне кажется, что я разучилась писать
что если мне протянуть ручку, она выпадет
из моих неуклюжих скрюченных пальцев
и мне не удастся поставить на чистом листе
даже точку

иногда я бываю уверенна, что у меня кончились слова
и тогда я сижу, немая, пытаясь выдавить из себя хотя бы крошечное
слово из двух слогов,
но получается только жалкий хрип или стон
или же вообще
тишина

иногда мне кажется, что я разучилась чувствовать
… показать весь текст …

Я готовлю лучше, чем целуюсь.
Это минус, или это плюс?
Ветер (местечковый Армстронг Льюис)
За окном насвистывает блюз.
.
Под луной, похожей на камею,
Мальчики целуют у пруда
Женщин, что готовить не умеют —
Типа разделение труда.
.
Я готовлю, я пеку и квашу,
Я — находка для любых мужчин.
Пруд похож на жиденькую кашу,
Впрочем, нет, на суточные щи.
… показать весь текст …

У марта четыре октавы, попробуй ему подыграть. My boyfriend is out of town -нам все переводят: «Пора». Из тысяч пустых сообщений едва ли найдется одно, в котором мы просим прощенья за все, что случиться должно. А что может с нами случиться, пока распевается март? Курьер перепутает числа, на землю вернется зима, мобильная связь подкачает, письмо доберется пустым, и будет у нас за плечами не крылья, не голос, но дым. И в этом дыму, на границе, на линии фронта, в бою я сразу начну тебе сниться и может быть, тоже спою. У марта четыре октавы и минное поле в груди.

My boyfriend is out of town, прислушайся: нас не спасти.

Печаль она всюду… и в дальнем и ближнем… холодном, горячем, горючем, смешном. В рассветном узоре над старою крышей, закате алеющем в небе хмельном… Она в темноте и шуршанье рояля, горящей свече в отраженьи зеркал… Она многолика в бездонном молчаньи,-в бокале вина и за книгой- печаль… Святая подруга влюбленных поэтов… Задумчива, дЫмна, бессонна от слез… Ей Муза нашепчет любые сюжеты… В весенней грозе ее дивный прононс… Тревогою в сердце и сладкой истомой, ревнивою жаждой и нежностью слов, печаль посетила кого то другого… А я в этот вечер встречаю Любовь!

Цинизм — это тонкая шкура, стальная броня. От холода, пустоты и колючих взглядов, как первый огонь береги, береги меня. И я отогрею, правда.
Молчанье — это опора, это стена. Среди наводнений, оползней, молний, што’рмов. Печальнее боли может быть лишь вина. И только молчание может быть громче стона.
Да что мы все философствуем, сядь со мной, в обманчивом мире, обернутом в злую шутку, нас так лихорадит от страха за свой покой, а вечность становится отдыхом на минутку. Мы плачем, смеемся, карабкаемся наверх, срываемся, загораемся, тонем, гаснем… Так часто нам хочется славными быть для всех. Так редко мы замечаем простое счастье.
Цинизм — это панцирь, это литая сталь, за ней и не видно бабочки тонких крыльев, прекрасных, неповторимых, как жаль… Как жаль. Что верить друг другу мы так и не научились.

мне совсем не хочется выжимать себя как лимон,
и стыдливо прятать от него, где болит.
я смотрела вчера самый лучший сон —
в нём мы шли по набережной исцелимых.

мне не хочется стать из пыльцы и тычинок феей,
и за чудом по острым булыжникам в гору лезть.
как умеет он, как только он и умеет —
превращать меня в то, что я есть.

он решил про себя, что не принц и не супергерой —
что дикарь, живущий в выемке под горой.
что вся сила его порой
только в вопле отчаянья первозданном,
… показать весь текст …

когда вид на море становится медленной пыткой,
а у ночных кошмаров приторный привкус нелепых истин
всё что тебе остаётся передёрнуть затвор улыбки
и цинично прицелиться в ускользающий смысл жизни
выложив слово «вечность «из отстрелянных гильз
всё что во мне изменилось не снилось даже острову Моро
здравый смысл имеет по пятницам всех стриптизёров
до завтра ближе чем до импичмента и внутреннего террора
и дальше чем до великой китайской стены безразличия
ты можешь выставить нашу историю на колесо…
… показать весь текст …