Интересные факты о соли

Поваренная соль — это единственное минеральное вещество, употребляемое человеком в чистом виде.
Соль — самая древняя из специй.
Происхождение слова «соль», по мнению некоторых современных учёных, связано с Солнцем: старинное славянское название Солнца — Солонь.
В природе соль встречается в виде минерала галлита, известного также под названием «каменная соль».

Соль. Факты из истории

В Древнем Риме каждому гостю в знак дружбы подносили соль.
Выражение «я ем его сол…
… показать весь текст …

Посмотри на небо. Облака всегда в движении, напоминая о том, что человеку нужно развиваться. Они принимают забавные формы, предлагая относиться к жизни с юмором. Природа одарила умением улыбаться только человека. Может, потому, что мы больше всех нуждаемся в тепле?..

Сегодня море нежное как шёлк…
Застыло невесомым покрывалом.
Облизывая с ленностью песок,
Волна бежит от берега устало…

А я с улыбкой пальцем напишу,
На влажном взморье нежные слова-
Что как и раньше, лишь тобой дышу,
И как кружится в счастье голова…

Кто нам ответит, что же дальше будет,
Слепая сила вновь судьбою движет…
Быть может попросту о нас она забудет,
И главные слова с песка волною слижет…

К тридцати годам в анамнезе у Ивановой значился пылкий роман с Юрием, нудная повесть с Константином и три коротких, соперничающих по своей бессмысленности рассказа со Станиславом, Максом и Митенькой.
Ах да, ещё Сидоров, ну, это вообще заметка в стенгазету.
Перечитывать не тянуло.
Иванова подумала, не судьба так не судьба, вздохнула и решила уйти из литературы.
Записалась на курсы вязания и отправилась в приют за верным другом.

Не знаете, какую? спросили в приюте, походите, присмотритесь, сра…
… показать весь текст …

Осень пишет неровным почерком мемуары ушедших дней.
Я не знаю, чего мне хочется. Вот бы ливни пришли скорей.
Я сгораю последней спичкою. Как у Андерсена рассказ.
Осень впишет меня кавычками в мемуары, на пару фраз.
Осень злится, ей, видно, хочется захлебнуться дождем к весне.
Наши чувства остались прочерком в ее книге минувших дней.
Стали просто пустой страницею. Впору б вырвать и просто сжечь.
Улететь бы вперед, за птицами, ее книгу забросив в печь.
Осень книгу сжигает строчками, пишет снова ее к утру.
Мне любить тебя, честно, хочется.
/Извини, что я нагло вру/
Извини, не умею правдою. Правда колет и больно бьет.
Эта боль не была оправдана.
Может, осень о нас прочтет?
… показать весь текст …

Борис Михайлович Кустодиев родился 7 марта (23 февраля — по старому стилю) 1878 года в Астрахани. Его отец служил преподавателем местной духовной семинарии, но его художник не помнил — тот умер от чахотки, когда мальчику было чуть больше года. Мать же свою, Екатерину Прохоровну, он нежно любил. Она, оставшись вдовой 25 лет от роду с четырьмя детьми на руках, всю жизнь свою посвятила им. Семья арендовала флигель в купеческом доме, жили бедно, но дружно. Екатерина Прохоровна привила детям любовь к…
… показать весь текст …

После объединения в 1871 году Италия начала вести активную внешнюю политику, стремясь войти в число великих держав. Для этого она примкнула к Тройственному союзу (Германия, Австро-Венгрия, Италия), надеясь урвать «кусок» после передела мира. Однако в самом начале Первой мировой войны страна не рискнула ввязываться в военные действия и сохранила нейтралитет.

Только после обещания Антанты отдать Италии изрядную часть альпийских и балканских земель, и как только стал очевидным крах германских вое…
… показать весь текст …

«Греки оставили нам в наследство прекраснейшее слово нашего языка: „энтузиазм“, от „эн тео“, что значит „бог, который внутри“.»

Утро… Кофе… Я в твоей рубашке…
Рядом мы… О чем еще мечтать?!
Две души… без фальши… Нараспашку…
Да за это можно все отдать!

Ты — слегка небритый, я — босая…
И одно дыханье на двоих…
Я в твоих руках совсем другая,
И нежней в объятиях твоих…

Сладкий плен твоих прикосновений…
Губ моих по телу долгий путь…
И друг в друге никаких сомнений,
И себя уже не обмануть…
… показать весь текст …

Сижу на работе, скучаю… стихи не приходят -увы!.. Четвертая чашечка чая, печеньем грешу от тоски. За окнами ветер колдует, срывает с деревьев наряд. А я в уголочке рисую, — цветочек в крыле журавля… Босая, веселая Осень, не леди, девчонка почти. Рыжеют кудрявые косы, сквозь бреши в зеленой листве. Ей ветер собрал ожерелье, из ягод ветвистых рябин И кружит смешной каруселью, в тени паутинок — картин… Она и сама мастерица, украсит любой натюрморт… Любовно вплетает в ресницы нам музыку чувственных нот. На коже играет румянцем, искрится бесёнком в глазах. Тепло, — вышивает на пяльцах и Нежность вшивает в халат. По небу, рисует пастелью, белее снегов облака, украсила охрою берег, к траве прикоснувшись слегка… Чудесная, юная Осень,-тоскует и плачет дождем… Пусть станет подарком заочным, — журавлик с веселым цветком…