Аграфена Позднякова

Не мелочимся мы с минутами
Играем днями и часами.
Мы бусинами перламутровыми
Их разбросали где-то сами.
Скормили суетности бренной
Как из дырявого кармана
Отдали в жертву мы их лени,
Поддались сладкому обману.
Теперь вот плачем, не хватило нам,
Чтобы побыть с навек ушедшими,
Горели тускло, в полнакала,
Не грея нас, мужчины, женщины…
Те ж, кто нужны были, как воздух,
Глоток воды среди пустыни,
… показать весь текст …

Очевидно, не стоит жалеть, это души моей твердь и взгляда холодная гладь. Что мне теперь терять? Что мне теперь петь? Хронику личных потерь? Песнь песней о том, как я умела терпеть? Это просто бред, мой опустевший сад. Графика голых ветвей. Тихий и скромный ад. Я его архитектор, почти что Маркиз де Сад.

Что, Серый, пора принимать поражение? Не возможно выиграть все сражения, то ли с жизнью битв, то ль дворовых драк. Взгляды кусают похлеще собак, ты врывался в нее, как в дешевый кабак, нет, не текила — водка и на закуску мрак, и в рай похоже, уже никак)

Ты горишь в этой жизни, как сигарета в последней затяжке, не важно какого сорта, просто сегодня тяжко и не спасает чашка кофе вдогонку, ты учишь меня, как учат чужого ребенка, отстраненно, не беспокоясь за результат.
А мне, как видишь, сам черт не брат, а так седьмая вода на киселе, мне хотелось, чтоб как-то было повеселей, но, кажется, я могу не успеть сказать, как часто из добрых намерений соткана дорога в ад.

Мы ревнивы к чужому успеху, к искреннему смеху, наблюдаем за чужими утехами, все стены усеяли прорехами.
Любим судить на досуге, о чьих-то тщетных потугах, о том, как жизнь кружит других в центрифуге, выжимая досуха их сердца. Мы знаем, как правильно, знаем, что нужно идти до конца и не терять лица. Мы в своей святости всегда против подлеца.
Подумали б лучше о себе немножко, нет, лезем в чужую жизнь, ластимся, словно кошка, лижем чужие подошвы, чтоб позже выстрелить из-за угла. И будто бы все не со зла…

Ты просто мастер по боли,
Роман наш — камера пыток —
Блажишь — отпускаю на волю,
Твердишь, что мол дверь открыта.
А сам держишь долгим взглядом
То нежным, а то холодным.
И шепчешь: «Будь со мной рядом»
И губы рушат свободу.

Как мне научиться, быть легкой и свободной, как птица, вылечить боль, что где-то в душе таится, ворочается рычит, пытаясь съесть ее до конца. Слышишь? Этот набат — сердцА, легкая опрокинутость лица, кошка, львица, томный прогиб поясницы, даже воздух вокруг искрится, эта сцена снится мне без конца.
Соленой водой слеза, смех натужный — мне ничего не нужно, что бы ты не хотел мне сказать. Просто души стылая гладь. И гнать эти мысли, гнать. Где ты, кто замер в прицеле, который хотел стрелять? Я — цель, хоть и не враг. Как одинока осень и этот холодный мрак. Это не плач, просто история передряг.

Мы пропитаны любовью, мы ею воспитаны, она опутывает нашу жизнь тонкими нитями, нам остается дальше вить их, чтобы выткать свой триптих.
Как многого ты достиг? Эта любовь — вдох или нежный стих? Сколько ты, плетя нити, постиг? И у кого откроются стигмы, оттого, что мы не с ними? Кто и когда эту боль снимет? Это не жизнь, зарисовка, моментальный снимок…
День сегодня сер и тих. Может, это последний штрих — тех лепестков касаться тугих, пить сок медвяный их. Не могло быть других, только пена волос ржаных, твой тихий вздох и сдавленный крик.
Осени взгляд, она раздевает сад, хлещет дождями, треплет ветром — просто маркиз де Сад. Я сегодня смешная, листьев сорванных стая, чей-то утерянный клад, или скорбный плат. Мне не вернутся назад.

Наверно, можно жить вместе не соприкасаясь
душами, просто ковать уют и не рыдать в подушку
задушено, не вспоминать о прошлом, не думать о том, почему все разрушено.
Я же брошюра надоевшая, вдоль и поперек изученная, видимо, очень скучная.
Есть же посвежее издания, ну и что, что текст
известен заранее, зато ярко и без претензий — диеты, гадания, астрологов завывания, тупые кроссворды, картинки с бигбордов — образованность дремучая, сплетни и слухи кучею и время от времени мужики, пардон, поклонники. Что ж, купайся в водах этой реки.
А мне вставить весла в проушины и плыть к горизонту, или гулять в дождь без зонта, ждать
когда смоет с души тоску. Можно, наверно, пистолет к виску…

А вот если мухоморы
Да все водочкой запить,
Вдохновения просторы
ШедеврАми завалить)))

Можна также и кальяны
Непрерывно потреблять
И сознания изъяны
Этим самым исправлять)))

а когда под героином-
классные пишу картины)

А когда под трамадолом
… показать весь текст …