Аграфена Позднякова

Этот сон о том, как ты спишь во сне,
И реальности вложены, как матрешки.
Вот ты разбиваешься о стальное «нет».
Что там остается? «Продержись немножко».

Ангелы. Возможно, операционный стол.
Душу собирают по крупицам.
Лица в масках. Лампа. «Потерпи еще»
Эта боль тебе всего лишь снится.

Темнота и новый эпизод. Парк.
Люди по аллеям в больничных робах
Ходят. Точно привидений взвод.
Каждый — вещь в себе. Автономный робот.
… показать весь текст …

Захмелеть, до пьяна упиваясь апрелем,
Закружить свою душу сапфиром весенних небес,
Строить жизнь из песка. Эскизно и акварельно.
Эта пьеса моя. Пусть немного и в стиле гротеск.

Напоить бирюзою почти что отросшие крылья,
Подарить арки радуг, ванильный пломбир облаков.
И вернуть вкус любви из старой и темной бутыли,
И сыграть Оду Радости чувства ожившим смычком)

Буду я строгать прилежно,
То печально, а то нежно,
То с оттенком садо-мазо,
(Вновь маркиз де Сад, зараза).
Километры этой хрени
Накопились постепенно.
День начнется мой с ЖМ —
Поиск подходящих тем.
Коменты и эскапады —
Красноречья водопады,
Это все в режиме блиц,
Чтоб набрать побольше лиц
В эти, как их — подписанты!
Все милашки и таланты,
… показать весь текст …

Утопить бы в неистовстве марта свою непохожесть,
И отдаться шальному апрелю, а, пусть говорят!
Только боль проступает рисунком на атласе кожи,
И клейменная этой печатью, спускаюсь я в ад.

Расскажи о весне. Недосказанность душу тревожит.
Мелким бисером слов эту горечь в душе утоли.
Недопрожитость встреч. Недолюбленность льдинкой под кожу.
Как полынный ноябрь, неприкаянно бродит в крови.

Расскажи мне о марте. О том, кто февраль согревает,
И хватает тепла, чтобы зимние льды растворить,
Это солнце с весной, они бешено так зажигают,
Что готовы расплавить и взгляда холодный гранит.

И конечно апрель. Синеглазый веселый мальчишка.
Он гоняет по лужам, золотит медным солнцем тебя.
Я хотела бы с ним… Только это мне кажется слишком…
И ломаются спички в нервных пальцах шального дождя.
… показать весь текст …

Я хочу! И испуганно — надо ль?
Радость, словно пугливый зайчонок.
Хоть на миг мне оковы ослабить.
Я рождаюсь. Мой голос тонок.

Я хочу — стайкой бабочек легкой,
В позвоночник знобкой волною.
Ледяной я ломаю кокон,
Строю мост между мною и мною.

Я хочу… и по коже шелком,
Каплей воска в ладони стекаю.
На прерывистом вдохе шепот:
Я теперь совершенно другая…

Я просто туман,
Я растаю с грядущим рассветом.
Ты просто дремал,
И грезилась муза поэту.
Под атласом кожи
Душа райской птичкою в клетке.
Ты делаешь шаг,
Росою я таю бесследно…
Рассвет подарил
Этот день. И я вижу небо.
Неистовость крыл
Отдаю тебе, где б ты не был…

Этот город тысячи предательств,
В сговоре с обманщиком-апрелем,
Вне времен, любви и обязательств
Он шепнет мне тихо: «Полетели».

Я поверю мальчику-апрелю,
Отзовусь на сладкий этот шепот
И на берегах твоих кисельных,
Буду пить весны лукавой холод.

Вновь изведав приторность обмана,
Я вернусь к полынно-горькой правде,
Строки на экран плесну багряно,
Жизнь сомну листом пустым тетрадным.

Маски, которые нас одевают,
Роли, которые нас играют,
Мысли. Не бабочки. Серый гравий
Танец с реальностью. Острые грани.

Утро наступит зачем-то рано.
Алое, будто открытая рана.
Маска с улыбкой. Почти нирвана.
Жизнь под диктовку самообмана.

Я представляла людей другими —
Более близкими и дорогими.
Они же все норовят чужими,
При внешнем блеске внутри пустыми.

Я представляла и жизнь иначе:
Если Таня за мячиком плачет,
Всегда найдется какой-то мальчик,
Доставший сакраментальный мячик.

Любовь и вовсе мечтой хрустальной —
Не секс в помещении полуподвальном,
Не сварой общею коммунальной,
Ну, вообщем, совсем другая тональность…
… показать весь текст …