Да все мы — нераскрытые загадки,
Ответ рассудок здравый не даёт:
Он обещал, но изменял украдкой,
Она об этом зная, с ним живёт.

Глазеешь на красавиц бесконечно,
Да так, что женщине твоей — не по себе?
Не удивляйся, если вечером беспечно
Она заметит: «Сам… с собой… себе…»

Он положительный, он грамотный, он добрый,
Играет на гитаре и поёт…
Но жить с ним грустно. Он настолько постный,
Что даже музыкой за сердце не берёт.

Другим давать советы — не по мне,
У всех свои ошибки и причуды…
Кроим детей мы наших по себе,
Так стоит ли гадать потом: «Откуда!?»

Не надо быть поэтом, что бы красиво выражать свои чувства. Не надо быть скульптором, что бы поставить женщину на пьедестал. Не надо быть художником, что бы она ощущала себя шедевром… Достаточно искренне её любить!

Со словом «надо» надо попрощаться,
Оно вгоняет отношения в тупик:
Ты говоришь как «НАДО» нам общаться,
А сам «СПАСИБО» молвить не привык.

Коротких тропок в сердце не бывает,
Спешит лишь тот, кто не туда идёт,
И суетится — кто не понимает…
Кто понимает — душу отдаёт.

Что б женщину понять, так надобно ХОТЕНЬЕ
И РУКИ ваших понежней —
И ДУШИ ваших подобрей…
А вы, друзья, как не ЛОЖИТЕСЬ,
Всё в Казановы не годитесь.

Мы по углям бушующих страстей
Всю жизнь бежим не зная передышки.
И счастье лишь тогда у нас полней,
Когда без меры, через край и слишком.

Встречаются, расходятся и вновь бегут друг к другу,
Целуются, милуются и снова бьют посуду,
Сдвигают горы вечные и обращают реки
На чувства обречённые, смешные человеки.