Всё время думать только о себе,
О, Господи, да как же это скучно!
Когда других нет в сердце, в голове,
То ничего не кажется созвучным.

Всё на молчание тогда обречено,
На отражение привычного в привычном,
Не греет душу старое вино
И необычное уж кажется обычным.

Не интересен щёголь и нарцисс,
Не впечатляет самолюбованье,
И я устал от вычурных актрис,
Теряющих незрелое сознанье
… показать весь текст …

Увы, не переделать этот мир
Где лишь туман и долгие дороги,
Где мысли больше схожи как сортир,
Где о культуру вытирают ноги…
Увы, не переделать этот мир.

Увы, не спорят тут по существу,
Живут цитатами, а больше сквернословят,
Животному поддавшись естеству,
Ругаются и часто счёты сводят…
Увы, не спорят тут по существу.

Увы, забыто, отдано в архив,
Всё тем, чем наши предки дорожили,
… показать весь текст …

Не обращать внимание на недостатки? Акцентировать внимание на достоинствах? Даже этого мало. Надо суметь разглядеть суть. Что бы не запутаться в мелочах, в частностях, что бы не попадать всякий раз в непредсказуемые ситуации и не оскорблять человека незнанием его натуры, его внутреннего мира. Ведь что получается — десятилетиями быть рядом и не понимать кто с тобой живёт? Тогда как ты можешь называться родным? Что ты делал, куда ты смотрел когда она болела, смеялась, плакала, переживала?

Наверное не так сложно произнести — «Моя женщина…» Но это очень не просто прожить.

И ещё. Она ведь не просто женщина. Она мать твоих детей. Есть ли у тебя на целом свете человек, который дал тебе больше? Ты помнишь этот момент, когда впервые взял своего сына на руки? Ты помнишь свои ощущения полноты жизни, гордости, радости, счастья? Это всё она… Вторая половинка твоей Души.

Не дожидаясь понедельника
Начну всё заново опять!
О, как мне нравится бездельника
В себе по капле вытравлять.

Ни пошлостью, ни глупостью, ни ложью
В расстройстве чувств своих не оскорблюсь.
Ведь это чьих-то мыслей бездорожье,
А я — у Аристотеля учусь!

Душа — в глазах и там же — червоточины,
Мёд на устах и там же — смертный яд…
И нет заранее на подлости заточенных,
И в добродетелях не каждый — брату брат.

В разные периоды жизни великими людьми было сказано достаточно много глупостей и даже гадостей. Вознесясь на Олимп славы, отдельные «боги» начинали так усердно изливать свою душу, что простым смертным становилось не по себе. Странное дело — но оказалось, что творческие таланты это как бы одно, а Душа — это как бы совсем другое.
Так надо ли нам, просвещённым и сознательным людям 21 века, всё это цитировать? Надо ли воображать себе, что земная слава приближала кого-то к Истине? Или делала человека мудрее, добрее, терпимее?
Нет, видно не зря сказано в Писании: «Не сотвори себе кумира!» Не зря.
Ибо только идущий — обрящет и только размышляющий своей головой, пропускающий всё через своё собственное сердце имеет шанс что-то уразуметь.

Это для женщины возраст — состояние души. А для мужчины возраст — это состояние его мозгов и благосостояние его женщины.

Если кто ещё не понял: плохая девочка всё-таки может быть хорошей женой; плохой мальчик никогда не будет хорошим мужем.

У хороших стихов нет возраста. Это чувства, уложенные в строки. Это эмоции, сплетенные узорами — серебристая паутинка с каплями росы, или обожжённая проволока, или шелковое плетение кружева. Хорошо написанный стих — это как маленькая история, как часть чьей-то души, сложенная в слова, оставленная на бумаге, обнажённая для посторонних взглядов.