И стоит ли об этом говорить.

Слова подхватит ветер их закружит.

Любовь все выжигает изнутри,

Когда не смеет вырваться наружу.

Ей так невыносим взаперти,

Когда одна душа — ее пределы.

Она тебя когда-нибудь простит,
… показать весь текст …

Она рисовала ему на счастье
Смешные картинки, цветные сказки.
Но он был холодно — безучастен,
Неразговорчив, и скуп на ласки.

Она говорила ему: «А где-то
Ночами ангелы спят на крышах.»
Он закрывался своей газетой.
И совершенно ее не слышал.

Он мог уйти, улететь, уехать
Искать туманы, встречать рассветы.
Она внутри отзывалась эхом.
Она вдали оставалась светом.
… показать весь текст …

А утро в Городе так прозрачно… И в нем прохладою сентябрит. Все, что словами не обозначу, во мне кострами его сгорит. Которым Осень придет молиться, чтоб взять осадой его в кольцо.

Тоска, опять примеряя лица, найдет единственное лицо.

Мое табу не играет роли. Ей не нужны от меня ключи. Она без доступа и паролей, меня в бессонницу заключив, опять покой до утра прогонит, листая прошлого миражи, где бродит память моих агоний, ей пояс верности одолжив.

Не выбирая, не адресуя на телефонные номе…
… показать весь текст …

а печаль моя — она нАдолго…
есть у боли точка кипения…
так сегодня мне мало надобно
то что есть… и еще — терпения…

для себя не прошу ни капельки,
только близких храните, ангелы
ну, а мне — ливни… грозы… радуги…
ночью всполохов летних факелы…

пред тобой преклоню колени я помолюсь о душе мерцающей…
и стекают в вечность мгновения,
обжигая души страдающих…
… показать весь текст …

Здесь дождь идет в основном ночами.
Он продолжительно — нескончаем.
Мы приручаемся, приручая,
Гораздо больше, чем приручаем.

Дождь оставляет под утро лужи,
И засыпает, уставший, в туче.
И кто из нас кому больше нужен,
Кто приручил или кто приручен.

И больше схожести, чем различий,
В том, кто дарящий и кто подарен.
Да это, в сущности, безразлично…
Будь благодарен… Будь благодарен…

Я тебе не сват, не брат, не муж, —
так, случайно встреченный, знакомый.
Утром, просыпаясь, лезешь в душ,
ставишь чайник. В лабиринте комнат

бродишь — ищешь пачку сигарет,
пепельницу, спички. смотришь в точку.
(Жаль, тебя сегодня рядом нет.)
Лезешь в интернет проверить почту. -

Спам, рассылки, — больше ничего.
Завтракаешь, едешь на работу.
Понимаешь: все до одного
дни похожи друг на друга, что-то
… показать весь текст …

Как внезапно закончатся прятки, и устало, навзрыд, невпопад
Позабыв про былые порядки, перепутав, где рай, а где ад,
Оставляя царапины света, на душе — на стихах — на судьбе,
На страницах полночного бреда, на прикушенной больно губе —

Замолчу, и исчезну, забудусь, утеку, как сквозь пальцы вода.
Не прошу, не прощу, не торгуюсь, отвернувшись уже навсегда.
Лепестками засохших соцветий не согреешь ни душу, ни дом.
Я, смеясь, в череду междометий без оглядки уйду босиком…
Поджидая красивой развязки, зал замрёт, но лишь эхо в тиши
Отзовётся. И музыки краски не согреют продрогшей души.
И не будет пустых разговоров, и не будет назначенных встреч,
Лишь погашенный свет мониторов, да короткое:
«Рукопись — сжечь»

Маргарита Николавна! Мне бы Вашего терпенья:
Чтоб оно перетянуло, словно нитью, жизнь мою.
Мне бы Вашего уменья — после полного затменья
Не ступить, как ни тонула б, на чужую колею.

Мне бы стать неуязвимой, чтоб не плакать понапрасну.
Мне б любить и быть любимой так, как Вы, и все сносить…
Жить мечтой неисполнимой… Отвечать, что все прекрасно…
И уйти! И быть счастливой! Чуда ждать… Но не просить.

Незабвенная доныне, в чем, скажите, Ваша тайна?
Ведь не город, и не имя, не цветы ж всему виной!..
Почему, моей гордыне вопреки, почти реально
То, как царственно, бесстыже, Вы несетесь надо мной?!
… показать весь текст …

все будет, как дОлжно, но все-таки… всё же мы есть, и мы будем… и даже не важно,
что так далеко, и когда-то, быть может,
к тебе доплывет мой кораблик бумажный

и рухнут преграды, падут цитадели
вот только бы… только бы не было поздно…
как часто жалеем — могли — не успели
и вот уже скорый летит под откос… но об этом ни звука, ни слова, ни строчки…
пока не внесли нас в расходные списки
мы есть… расстояние только отсрочка…
мы вроде бы так далеко… и так близко…

Что поделать, зима на дворе и прогнозы не лгут,
Что метели гораздо сильней, чем на юге пассаты.
Я пишу свои письма шагами на белом снегу.
Неизвестно зачем. Неизвестно каким адресатам.
Я не помню имен. Я забыла зачем они мне
Прорываются в сны иногда неразборчивой речью.

А над городом снег. Невозможный искрящийся снег!
То ли падает вниз. То ли я поднимаюсь навстречу…

Если долго глядеть в запредельный Небесный Чертог,
Можно видеть — Медведица ищет ладонь Водолея.
А на Млечном Пути отдыхает расстроенный Бог,
В неземной тишине о своем совершенстве жалея.
… показать весь текст …