Версия

ни одна сила на свете — не сравнится с энергией, с которой многие — защищают свои слАбости…

как трудно нам порой соединить всё то — что БЫЛО, с тем — что быть МОГЛО…

Стоит лишь единожды увлечься чем-либо, и ты погрязнешь в мире суеты

Уходите вовремя домой
От себя изживших отношений,
Уходите ранним утром, тьмой,
И не ждите тщетно воскрешений.

Уходите молча, без обид,
Не сжигайте лягушачью кожу,
Даже если ненависть кипит
И вернуться хочется в прихожей.

Уходите от любимых глаз,
Если жгучий холод в них пылает,
И не реагируют на вас…
Это очень больно, но бывает.
… показать весь текст …

Женщина по Жизни несет извечное коромысло…"нАдо — а нАдо ли"

И что я скажу тебе, если решусь звонить, пространства касаясь гудками издалека. Вокруг тёмный лес. Ты знаешь что там за ним? Огромная пустошь, где мне без любви никак. Ты сможешь услышать за шумом сплошных помех, чужих голосов, рассыпанных ими фраз, как я безнадёжно и глупо верна зиме, что снегом пушистым писала роман о нас?
Да важно ли это, когда я в такой дали, где время давно поменяло на шаг свой бег. И я не умею любовь на других делить, поскольку всегда отдавала ее тебе.
А сны умещают и не…
… показать весь текст …

свет Душевных понятий, как свет луны, не самобытен, а заимствован от другого…

горе — не демонстрирует своих язв… унижение — не пересчитывает обид…

придержать сможет знАние, что у Вселенной есть край, та Грань, за которую — Выход, только создАтелю.

Написать тебе? Но о чем? Ты ведь прекрасно знаешь, что я не умею просто и красиво писать об обычных вещах. Только надрывно, болезненно. Мой внутренний мир пуст и черен как сажа — оттуда ничего красочного не выходит. Только серая, тягучая безнадежность.
Я не могу писать о прошлом. Когда я это делаю, то чувствую себя старой сломанной куклой, которой выкручивает суставы малолетний бездельник. Все глаголы неожиданно пропадают и остается только странная, ржавая струна, тренькающая на одной унылой но…
… показать весь текст …