Город кашляет… музы морщатся,
Серой ватой туман в изложинах.
Парк Измайловский — вам не рощица,
Вдоль аллеи взгляд настороженный.
Ну казалось бы, что тревожится?
Там и сям — господа хорошие.
Стынет кофе в картонной кожице,
Дождь чеканит в асфальт горошины.
Мостик выгнулся перекошенный,
На сырой его переносице
Пёс бездомный, судьбою брошенный,
На прохожих лениво косится.
С настроением померанцевым,
Хулигански срывая банеры,
Ветер гонит меня на станцию
К поездам и перронам мраморным.
Гуру барышень и зачётных схем
Брошу все и рвану к Олеське я.
Август выдохся, по расчётам всем
Осень будет разгульно-дерзкая.
К Олеське
© Двенадцать струн 367
