…
Ещё один день бестолково прожит —
ни Богу, ни чёрту… Впрочем,
поёт где-то птаха, весну итожа,
и кажется ночь короче.
А рядом бессонница, кофе чёрным
залита душа по гланды.
Лежу бесхребетно и обречённо,
часами, а утром стадно
иду в никуда, словно дождь по крыше,
стекая в пустое что-то.
А мне бы наверх, но меня не слышит
ответственный за полёты.
И сломан штурвал, и затёрты карты,
и значит — маршрут неверный.
И вместо того, чтоб лететь хоть как-то,
тащу — так, что вздулись вены —
на гору себя. И проблем коросту
бесстрастное солнце жарит…
Похоже, приплыл. Или сдулся просто —
как глупый воздушный шарик.
Шарик сдулся
© Дарья Чернявская 11
И кто-то меня, и кто-то из внутри поджёг…