Новогоднее настроение — неординарное. Надеюсь, вновь вселенная не удивит
и в день Касьяна-високоса
Земля с катушек не слетит …

Время, диктуя правила, нас не берёт в расчёт. Знаки зима расставила. Ты погляди — течёт свет из небесной скважины мимо календарей. Ёлки уже наряжены. Ведьмы уже добрей или ещё коварнее. Город — огни витрин, санки, гирлянды, Нарния, праздничный мандарин. Тоже сойдешь за странного, только колпак надень. Мир создается заново, в принципе, каждый день.

Время гудит моторами. В парке фонарь потух. По темноте, за шторами бродит морозный дух, окая или акая. В красном мешке — коньки. Люди друг другу всякое — лампочки, маяки. Люди вообще для этого. А под крылом сосны спит рукавица дедова, видит медвежьи сны. Ночь им придаст значение, сказка гнездо совьёт.

Время — оно ничейное, время — оно твоё. Можно закрыть учебники, можно позвать гостей. Не забывай: волшебники выросли из детей.

Глупо чувствовать вину, когда делаешь выбор в свою пользу.

Крылатая фраза — золотая середина, потому золотая, что является единственно верной в какой-то конкретной ситуации.

У цветов есть одно удивительное свойство — постоянно напоминать о себе.

Взгляните на муравейник. Посмотрите, как деловито копошатся в нём вечно занятые муравьи. Возникнет ли у вас мысль поведать им о своей истории и культуре? Придёт ли вам в голову сочинить с ними стихи или разогнуть интеграл? Быть может, предложите им совместно решить некую серьёзную научную проблему? А как насчёт того, чтобы подарить им свой мобильный телефон?
Разумеется, всё это — абсурд. Однако пропасть между внеземной цивилизацией, способной преодолеть межзвёздные расстояния и якобы призванной навеки изменить нашу жизнь к лучшему, и людьми может оказаться куда глубже. Отнюдь не романтика лежит в основе подобных чаяний, а непомерное самомнение, раздутое до вселенских масштабов.

Затерялась душа в снегопаде… ищет выход, но выхода — нет.
А все чувства как будто на спаде, не звучат, и не ищут ответ.
И душа, завернувшись в пальтишко, так продрогла на скользком ветру, что декабрь — уходящий мальчишка, ей подбросил тепла поутру.

Обещал, что весна будет нежной. Что над тучей, как прежде, светло.
Всё проходит, проходит, конечно. Не смотри, что сейчас замело.
Не смотри, что беда враскорячку так упёрлась и мнит — навсегда.
Не впадай в отчуждения спячку, и не верь ей, она же беда…

Отдышись, осмотрись, силу в плечи. Шаг вперёд, перепад, разворот.
Все лекарства в тебе, что излечат. Но пока не спеши — Новый год.
Он такой, что не ждёт настроенья. Ярок он без бенгальских свечей.
Но его непростого свеченья тебе хватит на много ночей…

Жизнь лишь тогда требует перемен, когда испытываешь стыд за то кем ты являешься.

Даже если за окном идет снег, помните, что идет он навстречу весне, а весна — это приоткрытая дверца в бессмертие! Особенно, когда весна — в нашей душе…

Сначала ты пытаешься всех понимать, сопереживать, помогать, это принимается как должное. В какой-то момент, это надоедает, делаешь глубокий выдох, и становится всё индифферентно.

Как не сопротивляйся, а душу не обманешь.
Чем ближе Новый год, тем сильнее в памяти запах ёлки.
И как бы не хотел, но интуицию не проведёшь: хочется подарка.

В мире красок и ярких огней рекламы отличить зёрна от плевел невероятно трудно, ведь всё разукрашено цветными оттенками.

Быть здоровым, значит не верить в бредни которыми грезит больное общество.

В мире добра и зла пополам, поэтому борьба будет длиться вечно.

Окунуться в то тёплое и далекое время и не выныривать до посинения. Обволакивать себя запахом старых писем, которые отправляла когда-то и кому-то… кому-то, кто их ждал. Находить виниловые пластинки с какими-то цифрами, написанными ручкой. Достать старые винтажные коньки, в которых каталась бабушка. Увидеть за книгой Байрона старую шкатулку, а в ней всё самое драгоценное, всё то, что собиралось, хранилось и оберегалось. Как же хочется это всё обнять… всё это старое, пыльное и непременно теплое… родное и до бесконечности любимое, прижаться ко всему этому сокровищу щекой с улыбкой на лице и почувствовать, как вот-вот по щеке ручьём побежит слеза…

Чтобы цветы в твоих глазах всегда оставались живыми…

Окна с выходом в окружающий мир нужно почаще мыть.
В себе.

Невозможно наполнить внутреннюю пустоту чем-то чужим, каким бы красивым оно не казалось.

Молчат и дремлют небеса,
внизу века идут,
никто не верит в чудеса,
но все их тихо ждут…

Иллюзии подобны мыльным пузырям. Глядя на них можно подумать, что это воздушные шары, вполне прочные и осязаемые, но как только касаешься их, они лопаются, моментально исчезая. Сколько разочарований можно было бы избежать не будь иллюзий. Но уму нравится эта игра! И потому только удары Жизни избавляют нас от ИЛЛЮЗИЙ.