«Ложная» мудрость, как тёплый плед в стужу, ласково погладит, успокоит и усыпит.

Летаешь в облаках — спустись,
В пейзажах рукотворных жизнь,
Ходи босой, пей из колодца,
Послушай как ручей смеётся,
Чрез стёклышко взгляни на небо,
Ты попадёшь в такую небыль,
Не выразить и не сказать словами,
Так акварель играет с нами.

Витаешь в облаках, а время,
Мимо летит, упёршись в стремя,
Витаешь в облаках — очнись,
В пейзажах рукотворных жизньь.

Отправленное в пылу гнева сразу распаковывать и употреблять не рекомендуется. Гурманы этикета советуют остудить послание до температуры, безопасной для переваривания мозгом. И очень важно: не отвечать на посыл в том же разгорячённом состоянии ума.

Самый точный маркер возраста — не хруст в коленях. Это момент, когда перестаёшь спорить с людьми, которые неправы. И не потому, что стала мудрее. Просто внутренний калькулятор начал считать время: объяснять долго, эффект нулевой, а солнечный день — короткий).

Противоречивость женской природы выражается хотя бы в том факте, что женщины терпеть не могут ложь, но обожают комплименты!

… со временем люди сами отучат тебя от потребности в них.

Стану облачком лёгким перистым
По небесной лазури плыть,
Прорастать среди сосен вереском,
Больше нечем разлуку крыть.
Буду лучиком тёплым трепетным
Прикасаться к твоей щеке,
Ивой плачущей в день безветренный
Кудри, ветви тянуть к реке.
Рыбкой маленькой золотистою
Поселюсь у тебя в пруду.
И любовью своею чистою
Отведу печаль, отведу…

Межсезонье — повсюду лужи,
Жалок вид у нагих берёз,
Мир в раздрае, слегка простужен,
Захандрил, только не всерьёз.
Знает, солнце лучи расправит,
Изумрудом взойдёт трава,
Межсезонье всегда лукавит —
Не всесильно, одни слова.
Не печалься, дружок заветный,
Сгинет стылость, уйдёт печаль,
Встрепенёт сердце взгляд приветный,
И умчатся тревоги вдаль.

Во мне сплелись заботы, Музы, грёзы
И тяга к неизведанным мирам,
Смеюсь до колик, так что брызжут слёзы,
Душа давным -давно напополам,
Не унываю, сколько мне осталось?
Лет тридцать, сорок? Полно, все мои!
И пусть порой присутствует усталость,
Есть песнь китов, и к счастью корабли!

И каждый раз, когда звёзды сплетаются в сияющую косу на индиговом небе, она знает, что проснётся рано утром в своей негромкой жизни, сбережённой от чужих пытливых глаз и костлявых ледяных рук.
Она верит, что блики солнца дадут ей тайный знак продолжить начатое, и надеется, что ей достанет сил, чтобы управиться со всеми досадными неизбежностями, приходящими подсидеть её любовь к каждому дню.
Но напрасно, напрасно, напрасно, потому что любовь та никем не может быть отнята, даже смертью.
Ни отнята, ни поругана, ни осквернена самой колючей реальностью.

Поэтому, каждый раз, когда звёзды расплетаются на рассвете в невесомую облачную косматость, она знает, что всё начинается заново, что возможные слёзы не спугнут столь же возможной радости, а миллионы разноцветных пазлов неизменно сложатся именно в ту картину, которая подойдёт ей сегодня.

А завтра будет другая. И она уже в предвкушении.