Мне нравится, вести с тобой, беседы.
Мне нравится, скучать, и улыбаться.
И думать, что с тобою, всё в порядке.
Вот, мой удел, годами, мне знакомый.

Молиться за тебя, и звать в ночи.
Твоё молчание, меня тревожит.
А что же ты?! Кто в снах твоих?!
И есть ли таковы?!

Как там, у Пушкина?!
«Любовь, ещё быть может?!»
Да нет же! Нет!
Моя, твою, пусть, больше не тревожит.

Он её не любит,
она ему-
не снится.

У него, другие,
в жизни,
были- птицы,

Были -улетели!
Кто,
кого -осудит?!

На планете много,
очень,
… показать весь текст …

Я не верю, я не жду.
Просто, день за днём, живу.
То, что было, то ушло,
только, в памяти, оно.
То, что есть, сейчас -со мной!
То, что, будет-всё моё.

Я думала, о жизни, много.
А жизнь, моя, порой, не удавалась.
Судьба, злодейка, надо мной, смеялась.
Пути, сходились-расходились.
Находилось, счастье, да терялось.
И любовь моя, частенько,
без ответа, оставалась.
Я ждала, от жизни, чуда.
Ты пришел, из ниоткуда.
Мы расстались, в никуда.
И с тех пор, вдвоём, всегда.

И научилась я молчать.
И наступать, на горло песне.
И жить, как буд-то бы, опять,
мне, будет, что-то, интересно.

Смирилась, свыклась. И порой,
действительно, смотрю на небо.
И радуюсь, что не в плену,
своей любви, не благоверной.

Странно, как-то, не бывало,
и не жданно, и незванно.
Путник, словно, в старой сказке,
вдруг со мной, решил пойти.
Ночью звёздной, ночью лунной.
Странной ночью, не разумной.
Кареглазой, звал меня, он.
И до дома проводил.
Словно сон, всё промелькнуло.
Попрощались- навсегда.
Но ещё на утро, чудно,
всё, звучало мне во след:
«Кареглазая, как плохо,
что тебя, со мною нет.»

Мои стихи просты, как я сама.

Я не пишу, ни Путину ни Шольцу.
Наверное потому что — не люблю.
А впрочем, я не вижу в этом толка.
И про политику не очень — то могу,
точнее, очень плохо разбираюсь.
Не посвящаю так же я, величественных
од ни Жириновскому, ни Блоку, ни Цветаевой.
Да, и Кумиров себе, тоже не творю.
Среди актёров, блогеров, певцов и пр.

А у войны -уродливо лицо.
Разруха, страх, и кровь, невинно убиенных.
… показать весь текст …

В парке на скамейке,
она «ткала» сонеты.
Раздаривала ветру,
своей, души секреты.

Мечтала встретить счастье,
чтоб сердце не погасло.
И с ним бродить по парку,
за руку и обнявшись.

И с ним делить все тайны,
И искорки во взгляде.
И верить- не случайно,
приходит в жизнь награда.
… показать весь текст …

Я гадала на ромашках.
С трёх, листочки оборвала.
Только, ты меня не любишь.
Может, правда?! Я не знаю.

Может, жду тебя напрасно?!
Вот уж лета -середина.
Отцветут, в саду ромашки.
Может, ты придёшь, мой милый?!

Она-дурында!
Какая-то, невезучая, несчастливая.
Под панцирем, хитиновым-душа, ранимая.
Без любви, она, словно поле-выжженное.

Очень, сложная, видимо, зародилась.
А, на вид, простая-незатейливая,
Не приметная, мышка- серая.
Не особо приветливая, закрытая.

Очень, искренняя, но душу не спешит,
обнажать, перед каждым встречным.
Свет и тьма, её составляющии половинки.
Ей, всегда, не хватает, любви.
… показать весь текст …