Тайные мысли мои
Кому я оставлю в наследство,
Чьим открою глазам?
Сердце моё переполнил
Этот весенний рассвет.

Право приятно,
Когда развернёшь наугад древнюю книгу
И в сочетаниях слов
Душу родную найдёшь.

Весенний дождь.
Куда-то бредут, бесконечно болтая
Зонтик и плащ.

В покойном уголке уединясь,
С немногими, но мудрыми тенями,
Беседую с умершими умами,
Глазами слышу мёртвых мыслей вязь…

Колокол смолк вдалеке,
Но ароматом вечерних цветов
Отзвук его плывёт.

Забавный органчик ютится в груди,
играя меж разного прочего
то светлые вальсы, что всё впереди,
то танго, что всё уже кончено.

Мы в мир приходим как в музей:
дивимся травам, звездам, лицам,
заводим жен, детей, друзей
и покидаем экспозицию.

Как дорожная мысль о ночлеге,
как виденье пустыни — вода,
нас тревожит мечта о побеге
и тоска от незнанья — куда.

Бывает, путаем немножко
В текущей суматохе дней:
Любовь не в том, чтоб гладить кошку,
А в том, чтоб убирать за ней.

Мы подолгу строим планы,
И такие, что держись!
Хотя надо неустанно
Вместо планов строить жизнь.

Есть нечто вне формы и меры,
Вне смысла, вне срока, вне фразы,
Что острым предчувствием веры
Тревожит незрячий мой разум.

На горной вершине
Ночую в покинутом храме.
К мерцающим звёздам
Могу прикоснуться рукой.

Боюсь разговаривать громко:
Земными словами
Я жителей Неба
Не смею тревожить покой.

Восторжен ум в поре начальной,
Кипит и шпарит, как бульон;
Чем разум выше, тем печальней
И снисходительнее он.

Живопись наружно так проста,
Что уму нельзя не обмануться,
Но к интимной пластике холста
Можно только чувством прикоснуться.

Напрасно мы погрязли в эгоизме,
Надеясь на кладбищенский итог:
Такие стали дыры в атеизме,
Что ясно через них заметен Бог.

Вечер весенний.
Дождь моросит без конца.
Горечи полон
крик промокшей горной вороны,
Направляющейся к ночлегу!..

Слабеет жизненный азарт,
Ужалось время, и, похоже,
Что десять лет тому назад
Я на пятнадцать был моложе.

Напрасно совесть тягомотная
В душе моей свербит на дне:
Я человек — ничто животное
Не чуждо мне.

Ночь. Бездонная тьма.
Верно, гнездо своё потерял —
Стонет где-то кулик.

Не мудреной, не тайной наукой,
Проще самой простой простоты —
Унижением, страхом и скукой
Человека низводят в скоты.