Про вину
Что-то я устала, мысль как белка,
Носится по кругу, день деньской.
Мне с тобою как-то стало мелко,
Хоть тонула раньше с головой.
Раньше в тебя жизнь моя вмещалась,
А теперь краюха от угла.
А теперь там жизни не осталось,
Я свое похоже изжила.
Только вот, как думаю об этом,
Замирает будто в жилах кровь…
Ну кого скажи призвать к ответам,
Разве что неверную любовь?
Чьей-то ведь придется поступиться,
Сохранив твою — мою распять,