Полтинник маслом на холсте
Уже полвека пишем кистью как умеем,
Словно художники с мольбертом и холстом.
Что написали, то по жизни и имеем,
А на судьбу пенять — постыдный моветон.
Как листья с клена наши годы улетели,
И золото сияло в них и медь.
Холст не окончен, правда, краски потускнели,
Дай Бог нам ни о чем не сожалеть.
Полсотни лет земных — не кругленькая дата,
А путь тернистый правду ищущей души,