Серафима Ананасова

Свят любящий.
Блаженны помыслы его, как и он сам.
Глаза его — свет,
И мысли его — роса.
Это молитва о всех, кто спасал.

Кто любовью своей творил космос,
и созвездия своим Немыслимым посвящал.
Кто говорил: «я умру после.
а пока лишь хочу, чтобы ты меня освещал».

Решечённые болью насквозь, вывернутые наружу,
Шепчут «вот я — весь».
Господи, ты им совсем не нужен.
… показать весь текст …

ты говорил лишь бы не было поводка —
святость любви означает границы,
а я не хочу искриться
от внутреннего проводка.
я и сам по себе свят априори
слышишь? как от тебя бегу
и внутри колышется море.

а я отвечала —
ты безумный.
давай укроемся
выключим свет, размозжим выключатель
и ночь обнажит свои звездные зубы
умоется
… показать весь текст …

про тепло и свободу — очередной ****ёж
сколько живу, а март никогда не греет;
и холодный, животворящий дождь
с неба польётся дай бог к апрелю

я не знаю, зачем ты его так упорно ждёшь

я не баба,
я хмурый солдат на плаце
я не знаю веселья
не выучена смеяться;
я не сплю без света, не сплю без звука
мне очень страшно
но готова сразиться с ужасом
… показать весь текст …

вот бы можно было поставить как на репит
все минуты, что делают легче память:
где в глазах от пота и ужаса не рябит
пульс в затылок не лупит противными молотками

их собрать — смехотища, состарившийся Гаврош:
горстка мелких, потёртых камешков, перьев, бусин
ты налепишь их на проплешины и укусы
постоишь у зеркала молча и оторвёшь

городской сумасшедший, праведный дурачок
«я сижу целый вечер рядом. а ты мне чо?»
задыхаясь от полуболезненного экстаза
ты суёшь им все свои камешки, перья, стразы
… показать весь текст …

смотри, моя девочка, как замерзает твой рифмоплёт
напоследок выстреливая слова, как пушка.
и ведь подохну — никто меня не найдет
в неубранной неотопленной двушке.

я выключен напрочь из цвета, движений и шума
барахтаюсь в сжиженной фантасмагории.
я стал заложником своего же винного трюма,
своей же старой как мир истории.

есть только звуки, слетевшие с твоих губ,
а все остальное — стрёмный бит, трескотня.
быть может, я бесконечно глуп,
но ведь никто не будет любить тебя так как я.
… показать весь текст …

электра выносит помои на улицу в гадком грязном ведре.
электра всегда ходит в черном — черны и ее глаза.
электру в этом паршивом городе принято истязать.
электре никто не верит.

она верит сама в себя.

и каждую ночь, кинув булыжником в надоедливого морфея
она выходит на улицу. город тревожно спит.
ничто и никто электру не защитит.
электре никто не верит.

она ждет своего ореста.
и ждет.
… показать весь текст …

как тут любить облако, от ливня тяжёлое, если четыре стены слаще, потому что привычней глазу.
комнатой тесной я пережёвана,
но не выплюнута ни разу.
содранные обои мне небо, и мост деревянный, и капля дождя на перилах.
всё, что сейчас со мной,
я никогда не любила.

все, кто входили в мой дом, уходили, мусорные пакеты неся.
даже на стенах моих фотографии прошлого не висят.

мне никого не жалко, и одиночество мне не колко.
я завожу мужчин, когда мне нужно прибить полку.

в комнате у меня окно,…
… показать весь текст …

ты захочешь вернуться в свой старый домишко
через годы скитаний, борьбы, вранья,
тёлок, которых объелся ты до отрыжки,
тёлок, которые выжали до копья
глупого и податливого мальчишку
уходившего к нелюбившим его
как я;

вспомнишь друзей, с которыми пил горючее,
ел горячее, в лесу собирал клещей;
сели, — да столько минуло, что лучше бы не встречались теперь вообще
«наливай ему кислых щей
вкусных, жирненьких щей баб Зоиных!
о, гляди-ка, совсем уныл»
… показать весь текст …

мне не везет со светофорами
в этом городе
мне не везет с автобусами — постоянно «целую в зад»
не везет с мажорами —
вечно выпендриваются невпопад.
не везет с погодой — то плюс тридцать, то минус три.
не везет с общепитом, — вечно гадостные бурито, —
не везет с друзьями — вечно путаница интриг.
в этом городе не везет мне — просто фантастика,
как умудряюсь попасть я не в то время, не в то место и не в тот случай.
катастрофически не фартит.
скучно.
ни счастливых билетиков, ни звонков
долгожданн…
… показать весь текст …

разве бывает повод не быть счастливым?
не сдавать сессию, а впрыгивать в поезд до Питера,
и потом, в 12, на Финском заливе,
говорить ему — я тебя вытерплю,
нет серьезно, теперь что угодно пусть.
я теперь рядом. и больше не тороплюсь.

разве бывает повод со скучной работы
возвращаться домой, проклинать транспорт,
с кислым лицом дотягивать до субботы,
разве не надоело тебе до блевоты
не выходить из этого транса?
ведь тебе уже далеко не двадцать.
так садись тогда в первую электричку,
… показать весь текст …