Пойзон Айви

Человек привыкает к тому, что он одинок
Помнишь, как больно втирать себя в углы,
Искать не чужого тебе в настроении между строк?
По ночам сшивать себя без нитей и иглы…
Помнишь, как палец не раз прижимал курок?
И виски со льдом теплее твоих простыней…
Или коньяк? Рада, если забыть это смог.
Я в эпицентре этих «мне одиноко» дней.
Помнишь провалы в чёрную пустоту?
Кофе с утра привычно варил на двоих
И не предложишь лишнюю чашку коту-
Не было даже его в серых днях твоих.
Человек привыкает к тому, что он одинок
В этом похожи мы- больно привыкать
… показать весь текст …

Заглянула в список прочтений на сайте стихи. ру… один читатель осилил 5 стихо за минуту. Спасибо, что «читаете»)))

Завтра это всё покажется смешным и нелепым… Вот только живу я Сегодня…

Делать вид, что у тебя всё хорошо,
проще, если у других всё плохо…
Что ж… до суицида не дошел,
значит всё окей… и, значит, пох*й.
А зачем кому то знать, что ты (?)
собираешь ночи по осколкам
сна-бессоницы? Иконы и кресты
для молитв. А у тебя? Хоть волком
вой на пустотелую луну
и вселенную проси быть чуть добрее.
Дергай свою ржавую струну,
пока та не лопнет чуть левее.
Делай вид, что у тебя всё хорошо
и пусть беды друга- только хуже.
… показать весь текст …

Иногда сдаться труднее, чем продолжать борьбу.

У меня ничего не болит. Пусть и вся болю,
Счастье теплой волной омывает открытые раны-
Вся душа в них давно… а я тихой лаской пою
Колыбельные песни практически без изъяна.
Улыбается дочь, гладит щеки мне. Бог со всем,
Что когда-то ногами судьбы мне под дых давало.
У меня ничего не болит. Да и нет проблем,
Когда ночью встаю я поправить ее одеяло…
Завтра новый урок, завтра снова вечерний быт
Пирамидой из дел, что за день сами не свершились…
У меня нет тоски. У меня никаких проблем,
Если с дочерью мы нагулялись и нагулились.
И жалей не жалей, что случилось тому вся жизнь,
Тому быть и сквозить на задворках моих сомнений…
… показать весь текст …

вся наша жизнь — рассыпавшиеся пазлы,
часть из которых меньше среза волоса…
я в них ищу моменты, где от твоего голоса
ловлю крышесносительные микрооргазмы…
всё как цепочка работы кузнеца-идиота —
звенья кривые и спутаны в странном порядке…
я среди них нахожу единицы самые сладкие
и вживляю под кожу, пока не отнял кто-то…
все наше время от часовщика-паяца —
будто течет из будущего в бездну прошлого…
я отрицаю в себе отростки чего-то пошлого,
ради того, чтоб рядом с тобой просыпаться…

Выйду на улицу, воздуха полные легкие
Холодно… сжимает немного грудь
Тучи над городом тяжелые и далекие
К вечеру нам подарят чего-нибудь
Выдохну, закрою глаза и руки в карманы
Постою… как всегда осенью сыро тут
Люди проходят, по пути строя планы
На вечер, жизнь, вечность… Всё бегут
И бегут, и бегут… духовные сироты.
Как будто их где-то ждут…

Холодно, сыро… хрипло кричит ворона
С ветки на ветку мечется тощая белка
Мимо проходит соседка с пустым бидоном
… показать весь текст …

со всеми моими причудами,
с любовью кофейничать ночью
останусь я для тебя чудом ли?
исчезну ль однажды? а впрочем,
мне всё это страшно, слышишь…
за шторками в чёрном квадрате
весь прячется мир, пока дышишь
спокойно в своей кровати…
мне нужо ещё выпить кофе
и не подходить к окнам ближе,
чем там не появится профиль
меня- обнаженный, бесстыжий…
со всей моей тягой к сомнениям,
к вопросам, к ненужной риторике
… показать весь текст …

Здравствуй, родной… Что сказать…
За окном минус пять… собираюсь домой…
Хочется всё рассказать… но мой
Голос отвык от тебя… села писать…
Руки пока в тепле… но, почему-то, дрожат…
Помню, как ты их грел… а сейчас…
Времени мало… Осмелиться бы за час…
Ты очень нужен… Одной нет причин на март…
Нечего делать в весне… Дни одиноки…
Глинтвейн остаётся в зиме… и я бы осталась…
Уронила себя… Будто жизнь расплескалась…
Вылилась пустотой… все, убегаю…
чмоки.