Миша Маленький

Счастливейшее существо муха. Ей комфортно везде: что на кучке меда, что на …)))

Мы, как хорошие писатели фантасты, творим собирательный образ своего собственного Я. И уверены в том, что он существует и соответствует истине. Хотя на самом деле, не знаем о нем почти ничего.

Благодать — это слишком много, чтобы с ее помощью решать земные проблемы.

Заниматься собой можно только думая о других.

Судьба — как ты похожа на женщину!

Понять другого не сложно. Просто нужно периодически выгонять собственных тараканов погулять.

Какая ж неземная красота — осенний лес !
Он полыхает так, как будто напоследок.
Такая полнота и буйный красок всплеск,
И лишь немного жаль — пожар сей очень редок.

Ах, если б так же и душа моя
В конце времен, отпущенного мне.
Сверкнула б ярко, красок не тая,
И мирно и легко ушла, ко времени извне.

Судя по соседям, современный ремонт делается исключительно молотком.

В душе рождаются стихи,
Как непорочное зачатье.
Помочь увидеть свет им-счастье.
В душе рождаются стихи.

Моя же участь — повитуха,
Вся роль не погубить созданье,
Не повредить своим сознаньем.
Моя же участь повитуха.

Человек умышленно усложняет мир, облекая его паутиной несуществующих обстоятельств и причин, тем самым показывая, как все неимоверно сложно и как он, превозмогая эту сложность, все-таки умудряется оставаться на плаву, и как-то еще успевает, хотя и постоянно опаздывая, справляться с грузом возложенных на него обязанностей. Ему необходим этот вихрь, этот туман, который предает ему значимость и смысл, который оправдывает его в глазах других, склоняя их к сочувствию и пониманию. Этому человеку чуждо такое понятие, как откровенный разговор или здравый смысл, он всячески пытается от него уйти, бесконечно и тупо доказывая, что он прав, даже если это очевидная чушь. Все что угодно, только бы не рассеять этот туман, только бы не спала эта завеса, скрывающая всю его несостоятельность, всю его пустоту и поверхностность и его некчемный коэффициент полезного действия…