Мила Наумова

Мы, то сходимся,
то расходимся…
Как мосты —
над рекой Невой.
То цепляемся,
огрызаемся…
И опять: ты моя,
ты навеки мой.
Гром и молнии,
искры пламени…
Оба маемся,
Обнимаемся…
Называя это —
Судьбой.

А я буду одна, пить глинтвейн и смотреть на огонь в камине.
Под снегопад за окошком, кутать хрупкие плечи в плед.
И пускай, ты забыл обо мне и не знаешь ни слова о сыне.
Я благодарна судьбе, за оставленный в жизни моей твой след.

А я буду одна, иногда смотреть старые снимки в альбоме.
Под завывание вьюги, реветь по ночам о судьбе.
И пускай, не могу удалить до сих пор номер твой в телефоне.
Все равно никогда не смогу просто так позвонить я тебе.

Быть матерью — это праздновать день, что провела в муках как великий веселый праздник.

Пришла к мужику смерть в черном плаще.
Достала револьвер, прислонила к виску и спросила:
Хотите покрутить барабан, или мне избавиться от вас сразу?
________
Мораль сей басни такова:
Если тебе дается второй шанс — не проморгай его.

Горькие воспоминания — отрезвляют сладкие фантазии.

— А солнце выйдет?
— Да, после обеда.
— Запишите меня на прием.

Осень, пыталась соблазнить декабрь.
Но декабрь сказал: «стар я для таких шалостей.»
И пошёл снег.
Пробежал мороз.
Началась зима.
Ура?!

С каждым походом к врачу, объем домашней аптечки увеличивается, а здоровье всё уменьшается.