Маргарита Леди

У хороших стихов нет возраста. Это чувства, уложенные в строки. Это эмоции, сплетенные узорами — серебристая паутинка с каплями росы, или обожжённая проволока, или шелковое плетение кружева. Хорошо написанный стих — это как маленькая история, как часть чьей-то души, сложенная в слова, оставленная на бумаге, обнажённая для посторонних взглядов.

Наивно предполагать, что словом «извини, я не хотел» можно всё исправить. Не лучше ли сразу думать, что говоришь и что делаешь, чем впоследствии беспомощно разводить руками? Конечно, сердце это не хрустальная ваза, и душа — это тонкий мир. Ран не видно, боль не всегда можно выразить словами. Только зачем причинять боль и потом пытаться исправить, не лучше ли вести разумный диалог, уважая чувства друг друга.

Светлая мечта моя, полетишь ты ввысь…
Обернись голубкою и ко мне вернись.
Полетишь за солнцем ты, там где небосклон,
Матушке-земле своей кланяется он,
Полетишь за ветром ты, где шумят леса,
Там где щебет птиц лесных, где в степи гроза,
С тучкой сядешь отдохнуть на груди скалы,
Поиграешь с маками, в поле васильки
нежно тронешь крыльями утренней зари,
и росой рассыплешься — капельки лови…

Суетимся мы всё время. Поэтому и жизнь мимо проходит. В юности оглянуться бы, остановиться, увидеть все краски мира, так нет же, ищем любовь. Находим, влюбляемся, расстаёмся, снова ищем. Спешим всё испробовать. Боимся не успеть. Нашли, поженились. Вроде бы семья. Дети, быт затягивают. Опять жизнь мимо. Мало кто видит главное. Суетимся. Дети подросли. Отношения не все построили. Она не заметила как мальчик, которого полюбила, стал мужчиной, если стал. Он не заметил, как нежная девочка стала женщи…
… показать весь текст …

Где-то плачет иволга
В роще за окном.
Там моя красивая
Бросила свой дом.
Убежала босая
По росе в поля.
Распустила косоньки,
Шепчут тополя.
По цветам истоптанным
Я за ней пойду.
И найду красивую,
Может на беду,
Загляну в глаза ее,
Что таится там?
… показать весь текст …

Извиненья не приемлет
Тонкий мир любви и секса —
За измену и неверность
Гарантирован взрыв стресса.
Ни при чем недоуменье
И невысказанность в лицах.
Скажется твое уменье
Улыбаясь притвориться…

Быстрые мысли струятся сквозь пальцы,
Есть ли в них смысл — потаённый вопрос.
Боль осознать иль обжечься — остаться?
Сердце на волю стремится из грёз.

Наспех починим, быстро подлечим —
Только заплатки на счастье трещат.
И хоть держи — не держи, не удержим.
Надо ль прощаться и надо ль прощать?

Мне бы поверить в себя хоть немного,
Мне бы кумира себе не создать.
Лучше б Душою израненной к Богу,
Чтоб никогда больше так не страдать.

Я рисую радугу
Сиреневыми мыслями,
Я рисую радугу
Смоченными кистями,
Солнечными красками
Радости улыбкой,
И ночными ласками
Губ твоих изгибов,
Утром поцелуями,
Ароматом кофе,
Золотою пудрой
Зайчиков на шторе.
Изумрудным морем,
Зеленью на окнах,
… показать весь текст …

Путь, который мы выбираем. Дорога судьбы. Иногда кажется, выбрал правильную дорогу. Кажется это судьба. А оказывается — тупиковое ответвление. И нужно вернуться назад, чтобы понять, где свернул не туда, чтобы пойти правильной дорогой. Не так много времени осталось на исправление ошибок. А у некоторых его просто не осталось.

Можно изменить свою внешность при помощи пластической хирургии - это будет красивая оболочка, но вот для Души не придумали пластики, она либо стремится к совершенству, либо губит себя, став на путь порока и зла.