Людмила Щерблюк

Порой незрячий видит больше, чем зачарованый глупец.

Мы получаем жизнь и никаких гарантий
Она ведь дар небес, красивый сверху бантик.
Бесценный дар в руках, а дальше выбор личный,
Опишешь как, в стихах? Иль прозою — отлично,
Наполнишь чем ее и что ты повстречаешь,
Поделишься ли чем, лишь ты об этом знаешь
Зависит от тебя, и пусть кому- то в диво.
Живи, чтоб не назло, а вопреки- счастливо.

Загулял… изменил, как-то так,
стала тайна холодною явью,
вот такой, вот, «любимый» мастак,
а ты ждёшь и надеешься… тайно,
что поймет и потупит глаза,
но… уже не нужна его «правда»
все пройдет, как метель, как гроза…
даже если всё будет не завтра…

Кой кому и невдомёк, избирателен упрёк,
коль ты это допускаешь, то зачем же упрекаешь.

раз злорадствует сосед, значит нет нужды и бед,
потому-то у соседа жаба круче ласапеда…

Говорят, что играют на нервах
Наблюдаем такой, мы, момент.
Только струны души неизменно
Самый чуткий у нас инструмент.

«Всё проходило… и это пройдёт!» — так и живет себе мудрый народ.
Только вот войны с рождения земли и до сих пор, всё пройти не смогли…

они всё знают и умеют
советы рады раздавать
надежду тихую лелеют,
в дерме возиться и плевать,
что их туда не приглашают,
энтузиазма с головой,
без пакостей они страдают,
теряют сон и свой покой.
чужая жизнь для них отрада,
там зерна пакости посадят…
таких и звать-то нам не надо,
залезут молча и нагадят…

Счастье не осколок, а маленький пазл, без которого не состоится целая картина.

Я знаю, что не идеальна
не кипарис я и не пальма…
простая ива над рекою
или же вишня… я не спорю
и пусть стремятся к идеалу,
а я такая, каких мало
скажу вам больше лишь одна
надежд и радости полна.