Людмила Щерблюк

Если бы было сито, что бы просеивать речь.
Мы бы из этих отходов, гору могли бы испечь.

Голос безмолвия, голос израненных душ
Тот, кто услышит навеки его не забудет
Так уж пошло, умолкают… никто не осудит
Прячутся где-то в безмолвии сильные люди
Слабыми сделала их бесконечная грусть.

Умчалось лето без оглядки
Сезон, как пуля пролетел
Оно играло с нами в прятки
Творило лето беспредел.
проплакало навзрыд в июне
Гремело грозами везде
И распускало небо нюни
Что мы боялись… быть беде.
Июль блистал и грел округу
И буйством красок удивлял
Жужжал пчелой над ярким лугом
И ярко заезды зажигал
Морской волной и криком чаек
Манил на тепленький песок
… показать весь текст …

Не буду праздник ожидать,
я вас люблю и в будни,
вы есть и надо вас принять,
а вы здоровы будьте!

Однокоренные слова, как и люди
порой так далеки по смыслу,
как два берега одной реки.

То, что бумага стерпит, человека порой ломает.

Пропускаем удары судьбы,
Брешь в защите порой неведома,
И наверное всем нам знакома,
Боль от вдруг наступившей беды.

Строим мы оборону и план,
И атаки и тихие будни,
Их для этого, всем нам, дают
Небеса, когда ранены будем.

Пропускаем удары судьбы,
Застрахованных нет и не будет
Среди праздников или же будней
Мы все так же желаний полны.

Даже в самой чистой душе есть осадок.

Друзей не выбирают, они сами появляются в нужном месте, в нужное время и только потом, спустя какое-то время мы это понимаем.

Боль, она, как куколка…
постепенно обрастает коконом… затихает
и рано или поздно покидает свой кокон…
Превращаясь в новое, прекрасное чувство.