Людмила Щерблюк

Голос безмолвия, голос израненных душ
Тот, кто услышит навеки его не забудет
Так уж пошло, умолкают… никто не осудит
Прячутся где-то в безмолвии сильные люди
Слабыми сделала их бесконечная грусть.

Умчалось лето без оглядки
Сезон, как пуля пролетел
Оно играло с нами в прятки
Творило лето беспредел.
проплакало навзрыд в июне
Гремело грозами везде
И распускало небо нюни
Что мы боялись… быть беде.
Июль блистал и грел округу
И буйством красок удивлял
Жужжал пчелой над ярким лугом
И ярко заезды зажигал
Морской волной и криком чаек
Манил на тепленький песок
… показать весь текст …

Не буду праздник ожидать,
я вас люблю и в будни,
вы есть и надо вас принять,
а вы здоровы будьте!

Однокоренные слова, как и люди
порой так далеки по смыслу,
как два берега одной реки.

То, что бумага стерпит, человека порой ломает.

Пропускаем удары судьбы,
Брешь в защите порой неведома,
И наверное всем нам знакома,
Боль от вдруг наступившей беды.

Строим мы оборону и план,
И атаки и тихие будни,
Их для этого, всем нам, дают
Небеса, когда ранены будем.

Пропускаем удары судьбы,
Застрахованных нет и не будет
Среди праздников или же будней
Мы все так же желаний полны.

Даже в самой чистой душе есть осадок.

Друзей не выбирают, они сами появляются в нужном месте, в нужное время и только потом, спустя какое-то время мы это понимаем.

Боль, она, как куколка…
постепенно обрастает коконом… затихает
и рано или поздно покидает свой кокон…
Превращаясь в новое, прекрасное чувство.

Нет ничего более перешитого и перекроеного нежели история.
Даже старый шикарный лапсердак порой завидует ей.