Лена Ющук

Планеты по кругу движутся.
Все вовремя: вечер, утро ли.
Стихи не для славы пишутся-
их сердце рождает мудрое.

А горечь бывает в сладости.
И боль от потерь не лечим мы.
Печали сменяют радости,
разлуки спешат за встречами.

Не все разговоры искренни.
В пустыне- не суть с верблюдами.
А звезд не видать за искрами,
рождаемыми салютами.
… показать весь текст …

Живешь в знаке Листа,
где все — параллельно.
Где грусть — закулисна,
любовь — запредельна.

Где плюс — вычитаешь.
Где минусы — множишь.
По буквам читаешь,
по текстам — не можешь.

Бежишь в суматохе,
не с краю, не первый.
Работа — на вдохе,
на выдохе — нервы.
… показать весь текст …

Годы задекабрили.
За бедою-беда.
Мне цветы не дарили.
Никогда. Никогда.

Ароматом ванили
пахнет приторный смех.
И звонить-не звонили.
Я вне зоны для всех.

Быть обычной?- Да бросьте!
Одинок лишь талант?
Но не шли ко мне гости,
я напрасно ждала.
… показать весь текст …

Нарисую зиму белым.
Пусть несмело, неумело.
Вместо слов холодных — мелом
На асфальте- дум штрихи.
Это- снег, а это — вьюга.
Это- ищем мы друг друга.
А потом- и чья заслуга? -
Вдруг рождаются стихи…

Чистый лист. Ни слёз, ни муки.
Пара линий — наши руки…
А потом — одни лишь звуки.
Бесприютные, ничьи…
Вот глаза. Снежинка. Слёзы.
… показать весь текст …

Я сама себе придумала любовь.
Разыграла по сценарию и нотам.
Чтобы год и день, и час, и миг любой
был, как море, а не жизненным болотом.

Я придумала, что жизнь моя важна.
И рискнула быть и смелой, и отважной.
Что, как солнышко, кому-то я нужна.
И что кто-то меня ждет, а где-не важно.

Я придумала, что мне не тяжело.
Что, как дождиком, несчастье в жизни смылось.
Что болело-непременно зажило.
Что терзало-совершенно позабылось.
… показать весь текст …

Август надо цедить медленно, как грушевый ликер.
Наливать в маленькую рюмку, отхлебывать по капле, а сквозь рюмку смотреть на солнце…
Августовские ночи надо разбавлять огнями свечей, молоком, налитым в плошку для домового, мурлыканьем кота и стрекотом кузнечиков.
Августовские дни надо закладывать меж страниц книг, как закладки, чтобы потом вытряхивать их жар, в промозглом ноябре достав эту книгу с полки…
И, заклинаю вас, — ну, не вопите вы на всех углах: «Ой, вот и август, вот и осень»…

Ну, куд…
… показать весь текст …

Час прожит. Который?
Неслышно, сквозь шторы
беспечное время бежит.
А я не терзаюсь.
Живу, улыбаюсь
всем тем, кто со мною спешит.

Часы и минуты
уходят, как будто
сквозь пальцы сыпучий песок.
Прожить-отчитаться.
Успеть бы вчитаться
в неведомый смысл между строк.
… показать весь текст …

И день прошёл, и маски сняты.
Что подарила- не вернут.
Из глубины души изъяты
Запасы радостных минут.

Стираю грим и снова плачу.
День напряжённого труда…
Без сожалений силы трачу.
Не там, не с теми, не туда…

Так юрко осень пролетела.
Уже кончается зима.
Шкатулка счастья опустела.
А вместо сумочки — сумА.
… показать весь текст …

А погода-то совсем, как весенняя!
В этот зимний день. Февраль. Воскресение.

То ли чувства так пьянят, то ли оттепель.
То ли люди обвинят, то ли он теперь.

Только мне дышать свободой так радостно!
А любить так беззаботно и сладостно!

Вот всегда б такой была нежно- страстною.
Чтобы счастия ждала не напрасно я.

Чтобы день в году любой- воскресение!
А погода, как любовь- сплошь весенняя!

Падает, падает, падает, падает снег.
Ветер. Знобит. Я холодных не чувствую рук.
Город весь в белом, как будто в загадочном сне.
Снежный ковер фалькенборховой грусти вокруг.

Кружится, кружится снег на просторах души.
Сердце в морозной печали, как будто в тисках.
Рушится, рушится, рушится, рушится жизнь,
Словно тот замок, что строила я из песка.

Белая, белая, белая, белая даль.
Словом- кристаллом слова о любви напиши.
Смело, как мелом, зимой разрисован февраль.
Город хрустальный искрится в подлунной тиши.
… показать весь текст …