Eugeniya

Придраться может человек к любому и всему…
Вот только б смысл понятен был: зачем это ему.
Вниманьем чьим-то обделён иль очень уж умён,
Помочь пытается кому, злорадствует ли он…

Ты — воздух, которым я дышу,
Ты — влага, которую я пью,
Ты — солнце, которым согреваюсь,
Ты — ветер, которым охлаждаюсь.

Ты — моя радость, с тобою я взлетаю,
Печаль моя, где без тебя я умираю,
Ты — сон, с тобою только отдыхаю,
Бессонница, что без тебя переживаю.

Болезнь моя, когда всю лихорадит,
Лекарство, что недуг наладит,
Ты — жизнь моя, моя судьба,
Родной! Как сильно я люблю тебя…

Я нарисую солнце…
Да только оно не греет.
Теплом не наполнит донце
сердца… Всё холоднее…

Я нарисую ветер…
Чтоб разогнать эти тучи.
Но крепки разлуки сети,
Душе не становится лучше…

Грозу нарисую и дождь…
Пусть смоют они раздор.
Да только ведь ты не придёшь,
Тебе так дорог наш спор…

Не уходят любя… Не бросают в отместку… Во всём вас лишь виня… Как свекровь ту невестку…

Ты знаешь, милый, как мне одиноко,
И чувство это засело глубОко…
Оно корнями в моём теле проросло,
Морщинками украсило чело…

Но не спасёшь меня от пустоты,
Давно уж и с другою счастлив ты…
Хоть сердце моё так же горячо,
Приобнимает одиночество плечо…

Во мне рассвет разбудит новую надежду,
Наполнит сердце радостью, как прежде,
А тело — лёгкостью весеннего утрА…
Боль же вчерашняя останется вчера.

Который день мои ресницы спутывает дождь,
К губам стекает по лицу, сливаясь с болью…
Я знаю — прошлого мне счастья не вернёшь,
Но рану не могу сейчас присыпать солью…

Сегодня у судьбы отсрочки я прошу:
«Родимая, пожалуйста, не мучай…
Со временем забуду я, уеду, отпущу,
Пока позволь чуть-чуть поверить в случай.»

Не так всё с нею было у тебя… Иначе…
А может, во сне произошло, не наяву…
Но капельки из глаз ещё крупнее скачут,
И спутывает дождь ресниц моих канву…

Любить — это не сравнивать уметь,
И жизнью жить уж не своей — иного,
И в счастии его своё же рассмотреть,
И строить, не ломать судьбу другого…

Кто от любви страданья принимает,
Тот в творчестве находит свой удел…
И в чувствах наслаждения не получая,
В поэзии он своё счастье усмотрел…

У человеческой души, как и у кошки, на веку на нашем жизней семь… Она то умирает, сгорая от обид, предательства и лжи совсем… А то вдруг от заботы близких и родных из пепла возрождается опять… И вновь, как прежде, стремится жить, творить, любить, мечтать…