Дарья Горецкая

Что время — просто звук, поток…
Стремительный, но в нём ли дело?
Когда напишешь слово — смог!
Тогда достигнешь ты предела…

А дальше, что? Зависнет миг!
В нём невесомость — остановка…
Застынет в горле этот крик…
Суть «пьедестала» — мышеловка…

Ведь в жизни главное — процесс…
В нём пульс динамики свершений,
Где в достижимом скрыт эксцесс,
В антракте действий — нет стремлений…
… показать весь текст …

Снова вокзал — полоса отчуждения,
Мыслей кружит хоровод.
Поезд ушёл. Вмиг застыло мгновение,
Страх… Вдруг другой не придёт.

Тут всё затихло и сбилось дыхание,
Тикают стрелки часов.
Если бы знать, что есть расписание,
Сбросить тревоги засов.

В танце беснуются тени сомнения:
— Может быть лучше назад?
Хаос внутри и тоска с сожалением,
Словно в душе листопад.
… показать весь текст …

Парк. Фонари учтивые, отблеском янтаря
Тени рисуют дивные, множеством лун горят.
Строй из скамеек стареньких — общество старожил,
В их молчаливой памяти все кто здесь проходил.

Много случалось всякого, прошлой эпохи след.
Радовались и плакали, счёта событий нет.
Поздним морозным вечером часто пустынно тут
Холодно, делать нечего, люди к теплу идут.

Редко кто остановится, если кого-то ждёт
Или домой торопится мимо шоссе в обход.
Тихо. Вдали лишь слышится города шумный ритм,
Чья-то фигура движет…
… показать весь текст …

Горит свеча, не завершён роман:
Смятенье, взгляд, а впереди туман.
Знал и молчал, тоской души томим,
Её глаза… Он так её любил…

Надежды, чувства, затаилась боль,
Готова выполнить любую роль…
Мгновенье, блик, эксплозии мечты!
«Крем Азазелло» наведёт мосты…

Сомнений нет, душа готова в миг!
Рвануться в неизвестность за двоих.
У Воланда вопрос. Её ответ:
«- Быть может есть печаль?», «- Печали нет»
… показать весь текст …

Вечер обыденный в ресторане,
Дама прикинута от армани,
Селфи и лайки на инстаграмме,
Всё респектабельно по программе,
В общем — удачный влог…
С видом успешным, слегка жеманно,
Дичь, камбоцола и дамилано,
Взор одурманенный от кальяна,
Градус повысит грог…

Внешность такая дана не многим,
Рядом, такой себе — дядя Гоги,
Взглядом сверлил её грудь и ноги,
Тюнинг по полной, немного йоги,
… показать весь текст …

Как бы жизнь нас кайлом не била!
Создавая сканвордов сетки
Всё же справиться нам по силам
И отбиться ударом метким!

Сколько б ни было гроздьев гнева,
Разрушающих наши души.
С ними справимся непременно
Отпускаем и слабость рушим.

Как бы ни было в сердце больно,
От предательства и обманов,
Мы поступим всегда достойно
Не осудим чужих изъянов…
… показать весь текст …

Моменты эти — счастья островки
Фрагменты дорогие словно фото.
Есть в памяти, такие уголки,
Мы в них всегда храним родное что-то.
***
В тот город памяти случайным сном,
Касанием забытого фрагмента.
Чтобы проснувшись всё забыть потом,
В туманном кружеве с тобою где-то…
И в омуте признаний утонуть,
Теряя счёт расплавленным минутам,
Песочный образ ветер сдул как будто,
Не воссоздать его и не вернуть.
… показать весь текст …

Несовершенство? Да бог с ним, ладно.
Штамп идеалов — одни слова…
Поиски истины — всё бравада!
Ложные вывески — кутерьма…

Тот кто пытаясь сорвать все маски,
И препарировать суть строкой,
Не понимает, что крик напрасный,
Если не в скопище, ты изгой…

Было бы лучше стереотипы
Просто разрушить и поломать.
Напрочь бы скинуть всех жадных «фриков»,
Что не дают на Земле дышать!
… показать весь текст …

Мужчина шёл. По улице — привычно.
Мелькали вывески обыденных витрин.
Промозглый день. Да, впрочем, как обычно.
Декабрь не щедр на цвет своих картин…

Остановился вдруг в одно мгновенье,
И сразу толком сам не осознал.
Обычный день, сегодня воскресенье,
А он застывший у стекла стоял.

Стоял смотрел… В нарядах манекены,
Холодный взгляд, улыбки и гламур.
И не было трагичней этой сцены…
— Есть ли отличье в нас, от тех фигур?
… показать весь текст …

Так бывает… Душевный теракт.
Вдруг к тебе осознанье приходит,
Что обман лабиринтами водит,
Очень нужен для сердца антракт.

Сколько можно лелеять кураж?!
Вслед бежать и просить оглянуться!
Всё же надо очнуться, встряхнуться —
Это был только зыбкий мираж.

Так хотелось в ответ теплоты!
Хоть немного на кончиках пальцев.
Ты стоишь истощённым скитальцем,
На границе пустой немоты…
… показать весь текст …