atatkf

Не протянуть друг другу рук…
В глаза не посмотреть…
И ведь не может быть разлук,
Раз не случилось встреч?
Нас тонкой ниточкой слова
Смогли соединить.
И страшно очень оборвать
Эту живую нить…

Бьёт сердце в тишине, как метроном,
Ритм отбивая с нудным постоянством,
Расчерчивая время и пространство
На пропасти, закованные льдом.
В насторожённой этой тишине
Родившись, отчуждение не тает…
Да, иногда так именно бывает,
Когда пробиться некому извне.

Если не хочешь, чтобы было так,
То выйди в жизнь, за тишиной не прячься —
Ты сам к кому-то можешь постучаться,
Ты только волю собери в кулак.

..кто-то всю жизнь посмеивается над собой и защищается, опережая насмешки недоброжелателей, а кто-то смеётся только над другими, не понимая, что сам делает себя беззащитным…

Я не приду… и ты не позовёшь.
Навеки врозь, и очень колет болью…
Но почему-то так уж повелось,
Что на двоих не делим изголовье,
Но для вселенной место всё ж нашлось,
Где мы втроём со странною любовью.
Вселенная, где нам пришлось понять,
Как поцелуи заменяют словом,
Как можно многоточием обнять…
…а счастья нам хватает и такого…

Мчит время, набирая к вечности разбег,
Кого-то отдалив, кого-то взяв досрочно.
Мосты разведены и их засыпал снег,
И в одну сторону по ним следы цепочкой.
Людей разводит жизнь, быть может — поделом,
А, может быть, и зря… и стоит сожалений.
Кто вспомнится плохим, кто вспомнится добром,
Но в нашу память каждый отложил мгновенья.
А время… время мчит… Почти сложился паззл,
Лишь несколько штрихов останется добавить.
Но окончательный увидеть результат
Не сможем никогда. Ведь это против правил.

С крупинкой снега, с капелькой дождя
Или с листком, упавшим на ладонь,
Приходит к нам, воображение будя,
То, что так нужно для рождения стихов…
А иногда простое пенье птиц
Или мурчанье сытого кота
Толкнёт нарушить белизну страниц,
Слова в них чиркая, сплетая и кляня…

Стучит всё что-то по стеклу,
Неясно — дождь ли, снег…
Чьей-то тоской бьёт поутру
Ветров чужих разбег.
Или не чьей-то, а моей,
Уже заношенной.
Что так, что эдак, всё равно,
Нет в том хорошего.
Тоска привычна и тускла,
Как день туманный.
Как будто жизнь меня вела
Тропой обманной.

… внутри каждого из нас живут два Цербера — Совесть и Долг.
Счастливы те, кого Церберам грызть нет повода… нет аппетита…
Счастливы и те, кто сумел одеть на них парфорсный ошейник, стальной намордник и держит их на коротком поводке…

. Предназначение мысли — воображением, вопросами, сомнениями заполнять пустоты сознания…

Ах, не пишите вы стихов.
Ну, окажите милость…
Чтоб сердце моё так не заходилось…
Чтоб Вашей не почувствовало боли…
И не хочу читать… но как в неволе
Не оторваться… пить — и не напиться…
* * * * * *
Но ведь тогда и сны не будут сниться
О Счастье, что могло бы приключиться…

Ваши почитать стихи — ну словно ягодки
Всё катать и перекатывать во рту.
Раздавить. и языком попробовать на вкус,
То кислы, то сладкой, пряной горечью
Рот заполнят до сведённых скул…
И дурманящий до бешенства искус
Долго ум туманит… утром, полночью…
Словно вихрь меняют настроение
Сожаленьем — не со мной исполнила
Глупая любовь своё предназначение

С ростка тонюсенького, с капельки любви
Жизнь начинается всем бедам вопреки.
Растёт и крепнет, силы набирается.
Наш так устроен мир, что так всегда случается.

Что в себе прячет наша тень?
Какие минусы из эго?
Они как корочки от хлеба,
Что нА людях нам стыдно есть…

Те минусы мы прячем в тень,
Нам боязно в них разбираться,
И трудно в них себе признаться,
И не признать, что они есть.

Мы встретились. Какое ж тут событие?.
Случайность… и таких полно повсюду,
Так много мы случайностей тех видим,
Что и вниманья обращать не будем.
Но если с тем, кого, порой, встречаем,
Одна и та же музыка послышится,
И лишь когда нас всё же осеняет,
Что на двоих уже нам легче дышится,
Только тогда судьба нам открывает —
Случайностей случайных не бывает!
Что это знак… и даже, может, свыше.

Тишина, ты моя тишина…
Мы с тобой отойдём от окна,
Чтоб никто не мешал нам с тобою
Снова жизнь пережить всю сполна…

Тишина, ты моя тишина…
Сколько раз мы молчали без сна,
Сколько раз мы печали и грусти
Допивали с тобою до дна.

Тишина, ты моя тишина…
Только - вечною — ты не нужна.
Жизнь бывает, порой, беспардонна,
Но даётся нам всё же одна…

Вся наша Жизнь — тропинка от рождения,
Которой мы идём, не ведая сомнения,
И кажется нам вечным это состояние,
И этому не ждем мы противостояния…
Но Смерть ко всем имеет отношение.
Не нам — ей принимать о нас решения.
С костлявою всем встретиться придется —
Одних уже коснулась… Нас ещё коснётся…
И дай мне, Жизнь, тебя прожить достойно…
Пусть горько, сладко, тяжко, тошно, больно…
Пусть при уходе кто-то скажет из толпы —
Жить было б тяжелее, если бы не ты…

Кто-то как Лето… А я — просто Осень.
Осень, которая даже не спросит
Ни позволения, ни разрешенья
На неожиданное появленье.

Просто пришла… Просто словом задела,
Но говорила лишь то, что хотела,
Молча стихи написала о чём-то…
Просто попутчица и незнакомка.

Долго ли будет дорога попутной?
Разве что ветер ответит беспутный,
Может быть, дождик прочертит дорожку,
Долго ли вместе идти иль немножко?
… показать весь текст …

У тебя за окном жара,
У меня за окном — дожди.
Задавал ты вопрос вчера,
Ну, а дождик ответ смыл.
Не могу я ответить «да»,
Ты не хочешь услышать «нет».
И, похоже, нам никогда
Не найти для двоих ответ.

… если судить о жизни по отражению в зеркале, всё правое кажется совсем не правым.

Ну, почему так грустно на закате?
Ведь просто солнце ночевать уходит…
Грустим, что день уже ушёл куда-то?
И что закат итоги дня подводит?
И освещает красноватым светом
Что не смогли доделать… не хотели ль,
И совесть с тебя требует ответа…
Да так ли это всё на самом деле?
Быть может, мы всё выдумали сами,
Чтоб предзакатным светом наслаждаться?
Чтоб чувства в нас совсем не угасали?
…и за своё безделье оправдаться…