atatkf

В кармане моём лежат две конфетки,
Меня угостила сегодня соседка.
Одна шоколадная, видимо, вкусная,
И «барбариска», совсем безыскусная.
Люблю «барбариски», что тут поделать?
Ведь детские вкусы не переделать.
Возьмёшь её в рот… и как будто опять
Кричишь, торопясь — Мама, я погулять!
И весь в синяках, и в зелёнке коленки,
И — в мячик стучать у разрушенной стенки,
На велике древнем куда-нибудь мчаться,
И так много дел… И домой отправляться
С десятого крика рассерженной мамы.
И слушать упрёки, надувшись упрямо.
… показать весь текст …

Вот день прошёл. Живу. Дышу. Пишу.
По вечерам посуду губкой мою…
Листвою в парке иногда шуршу…
Записывая день за два порою.

Жду свой черёд. Когда рубеж пройду?
Не знаю. И никто того не знает.
Но новый день отводит прочь беду,
Которую в тревоге ожидаю.

Порой не верю я, что буду жить.
Ведь иногда, как в непогоду дождик,
Тоска вдруг может сердце с ритма сбить,
И сжаться в ком в волнении тревожном.
… показать весь текст …

Я выключаю память. Насовсем.
Во всём, что в ней касается тебя
Я ставлю прочерк. И не будет тем,
Которые мне душу теребят.

Нет памяти — и, может быть, покой
Придёт опять. Мне сон подарит ночь.
И не коснётся ледяной рукой
Обида, что стерпеть было не в мочь.

Обиды, говорят, нужно прощать…
И я б давно не помнила о том.
Но ты привык ко мне в сон забредать,
Располагаясь по-хозяйски в нём…

Напрасно, тщетно рваться к тем,
Кому не нужен…
Хоть место в сердце и душе
Твоей свободно…
Но ведь насильно мил не будешь…
Как это больно…
… ужасно больно…

Есть люди — точки. Всё-то они знают,
И говорят, как гвозди забивают.
Есть люди — запятые… И в сомненьях
У них нет окончательных суждений.
Есть люди, словно строки многоточий,
Всегда многозначительно уклончивы.
Есть - знаки восклицанья. С наслажденьем
Для всех объявят громко своё мненье.
Вопроса знак? Бывают и такие —
Для них важнее мнения чужие…
Но в жизни всё-таки встречаем чаще
Людей, в себе все знаки содержащих.
С такими жить намного интересней —
Жизнь с ними многогранней и чудесней.

…когда мы видим сильного и уверенного в себе человека, то мало кому придёт в голову мысль о том, чего ему иногда стоят эти сила и уверенность…

Огромен мир… но обитая в нём,
Сужаем мы его до личного мирка.
И не пытаясь заглянуть за окоём,
Считаем, — знаем всё наверняка.

Но без труда, что можем мы узнать?
Как, не прислушиваясь к мнению других,
Можно судить о мире не от сих до сих,
А полную картину представлять?

Как часто мы, гордясь своим умом,
Не представляем, что вдруг попадём впросак.
Ведь, как ни странно, мир живёт совсем не так,
Как мы сочли в невежестве своём.

Слова свои начерпав из печали,
Мы пишем тем, с кем мы давно расстались,
Тем, с кем мы почему-то не совпали,
Но о которых не смогли забыть…

И пишем их душой, а не руками,
И адресат получит их едва ли,
Но пишем, себе души облегчая,
Чтоб для кого-то стоило нам жить

Вот и рыжие пряди вплетает
Осень в зелень берёзовых кос.
И с ветрами опять улетают
Птичьи стаи за облачный плёс.
Обернувшись последним подарком,
Бабье лето приводит с собой,
И оно своей прелестью яркой
Греет нас, чтоб не мёрзли зимой

И прошлое исправить мы не в силах,
И прошлой жизни нам не зачеркнуть…
Лишь время в силах всё подретушировать,
Акценты сделав на другую суть…