atatkf

Не мечите бисера… Ни перед кем. Подбирать муторно. Лучше отдавать — из рук в руки.

Ты как тату… не вывесть… не избавиться…
Мочалкой, пемзой до крови сдираю…
Любовь же, разъедая, просто дразнится,
Остатки слёз, смакуя, допивает…
Остатки крови… мысли… сновидения…
Ничем не брезгует… и не подавится…
То отойдёт.. то снова вдруг навалится,
Души остатки в клочья раздирая.
Зачем она такая… приговорная …
За что расстрельная? Ведь счастье уже выпито…
И остаётся лишь по белой коже черная
Тату - Ты помни, ты была его любимою…

Проходит осень… Как проходит всё,
Что радовало яркостью моментов —
Прилежно время вертит колесо,
Оно не переносит сантиментов.
Календари, листы перевернув,
Все дни из жизни, словно в пропасть, бросят
Нам в память, круг безжалостно замкнув.
Всё так… Одна печаль — проходит осень…

Для кого-то осень — вечная беда,
Холодно им в ней и неуютно сыро…
Для других — она красавица всегда,
Даже если выпадает день унылый.
Вьются так её наряды на ветру
И шуршат, как крепдешиновые платья,
Словно Золушка танцует на балу
До проклятого полночного заклятья.
Хороша так… просто нечего сказать,
И слова не отыскать, чтоб были впору.
Красок нет, чтобы точь-в-точь зарисовать
Невообразимые её узоры.
Можно с осенью уютно погрустить
В день любой, что и не шумен, и спокоен,
… показать весь текст …

Готовятся только к мероприятиям… а лучшее и уж, тем более, самое лучшее происходит стихийно…

Тихо таяла свечка
На столе новогоднем…
Жаль, что праздник, конечно…
Ну… давай не сегодня…
Пусть закончится год
Как положено, боем?
Но потом… что тянуть?
Ты уйдешь не со мною…
Ах, один? Не беда…
Ты кого-нибудь сыщешь…
Что же сделать, когда
Ты не третий… но лишний…

В темноте зашторенной души
В самом тёмном-тёмном уголке,
Спрятано, что нужно заглушить.
Боль, потери, грозы вдалеке…
Страхом потревожить невзначай
Скованы и руки, и душа…
Чтоб не выплеснуть нечаянно
Страшное, что так гнетёт тебя…
Это страшное всех ужасов темней…
Это страшное тебя убьёт опять…
Если по небрежности своей
Ты его способен расплескать…

Мне надоел мой мир…
Другой я нарисую,
И жизнь, быть может расчерчу по новой.
И с кем-нибудь интрижку закручу,
И стану обалденно бестолковой…
.да просто выдумаю всё, как захочу.

Ветер падает с крыш,
Рассыпая ладошками мокрыми дождь…
А с рассветом шалит
Полутьма, молча сжав его в горсть…
Наступает пора
Проявленья забытых надежд…
То, что снилось вчера,
Не прошло ожидания тест…
И теперь до весны
Полусон, полуявь, полусвет…
Но проростки мечты
Заставляют задуматься вслед,
И понять, что смотреть
Стоит разве и только вперёд,
… показать весь текст …

… никому на надгробном камне ещё не высекли — «Заласкан»…

Ты никем ведь мне не обещан,
Ни любовью и ни судьбой.
Но желанною, сладкою женщиной
Себя чувствую я с тобой.
И не скажешь мне слов завещанных,
И не смотришь в глаза с мольбой…
Почему же желанною женщиной
Себя чувствую лишь с тобой?

..как по разному живут люди… для одних монотонная привычная жизнь — оковы, мешающие взлететь, для других — необходимое условие существования…

Эээх! Интересная страна — Россия… что ни соринка — то витаминка… кто ни плюнет — всё на пользу!

Последняя любовь — немыслимое счастье.
Она к тебе придёт без твоего участья,
Без спроса, без нужды… но счастье даст такое…
Что сразу… навсегда… И нет душе покоя…
В последствия её можно упасть, как в прорубь…
И, даже в безответной, в ней не настигнет холод.
Последняя любовь — как камень драгоценный,
Последняя любовь — сама собою ценность…
Мне с нею повезло… Теперь я это знаю…
Последняя любовь. Тебя благословляю…

В апреле — отапрелились,
И в мае мы отмаемся…
Ну, а в «Июниюлиавгусте» —
Мы Летом наслаждаемся …:)))))))))))

А зима опять гуашью белой
Пишет тонко кружево берёз…
И плетёт не торопясь, умело
Завитки и петли зимних грёз.

В лес зайди, и на полянке снежной
Как на сцене, сказка оживёт —
Так и ждёшь, что вот сейчас подснежник
Месяц молодой преподнесёт…

Слова катаются, как кубики в стакане…
Поэт отыщет слов невидимые грани,
Раскрашивая их в оттенки чувств,
Игра в слова - древнее всех искусств.
Со страстью роковою справиться не в силах,
Обречены они служить ей до могилы.
Но мы простим им многие грехи…
Все за один, неотмолённый, — за стихи…

А по мне, так пятница —
Что идёт, что катится…
Я же не работаю —
Я всегда с субботою…
А нынче настроение
Ко мне зашло весеннее,
Тем более — мне пятница,
Что идёт, что катится…;))))))))))))

.. гениальность — это всегда грань между изящным и вычурным…
между достаточностью и излишеством… между простотой и ненужной сложностью.

Все уверенья оказались ложью…
Что так бывает, поняла я позже.
Что пылкость слов не значит — пылкость чувств,
Бывает и такое из искусств…
Искусник милый мой, мне очень больно,
Но никогда я не скажу, чем недовольна,
Я всё в себе, терзаясь, замолчу.
А слёзы… Слёзы просто проглочу…