Анна-Мария Кёр

Женщина-Кошка…
В менуэте ночью гуляет по крыше.

Полюбуйся её глазами,
она всегда в твоей будет власти.
Она из рода кошачьих.

В небесных грезах повиснув…
уснёт на твоих ладонях.

М. А. Булгаков мне очень близок, — говорит она. — Люблю его читать голой.

Единственное, что имеет значение - это твоё сегодня и то, что ты можешь быть здесь. Главное, чтобы с тобой было хорошо близким людям, потому что не может быть хорошо многим.

Люблю — фонари на берегу Вислы, снег, как пух, всплески чувств и улыбки.
Люблю — говорить с друзьями, вместе с ними и на море, и в горы.
Люблю — с ветерком по трассе, без усилий, а так, играя.
Люблю — тебя с кудрями, и когда ты в белой рубашке.
Люблю — когда утром с крыш полетят птицы, и, когда позвонит телефон. Любимый, на часах только 7:30.
Люблю — сон легкий, как пух, поверхностный и чуткий к прикосновению.
Люблю — розы белого цвета и яркий мягкий бархат, и кофе крепкий на завтрак.

А ещё…
Люблю — перетасовать колоду… Разбить колоду на фразы в произвольном порядке.

С аккаунтов-дублёров один и тот же пользователь «метит территорию» в виртуальном пространстве.

Современная «модель» независимости.
Не красавица? Тогда делай карьеру, зарабатывай деньги и будет тебе счастье!

Хвалить человека, когда его нет рядом, это вдохновляет.
Например, слушать, как кто-то восхищается своей подругой или другом, или просто знакомым человеком; видеть, как горят чьи-то глаза, когда мимоходом вспоминает о своей коллеге. В такие моменты понимаешь, что хороших людей много. И что есть человек, который где-то тоже может радоваться тому, что знает тебя…

Из глубокого тёмного неба сочились крупные капли… С крыш тонкими струями лилась вода, падая на брусчатку, струя разбивалась и рассыпалась на множество дождинок…
И струи были похожи на хрусталики, в лучах звёздного света. Дождинки падали на крыши домов, на брусчатку — рождали симфонию звуков. Пространство было наполнено этими каплями, звенело от их падений.
Острые углы геометрических домов разрезали чистый воздух.
Окна красили темноту тусклым светом… В каждом окне, на медленном огне, варилась о…
… показать весь текст …

На улице идёт дождь… Ветер несёт сотни искорок млечного пути. Они сорвались с неба. Никто этого не видит. Только ветер… Где-то спишь ты, сладко-сладко, и тебе снится что-то очень тёплое и хорошее, жаль утром будет очень сложно вспомнить, что именно, но так даже лучше.
Мне снятся бумажные письма. Все те, что не успела отправить и получить. Написать и прочесть. Все те, что остались в моём доме… В них тепло твоих слов. Сейчас никто уже не пишет настоящих писем. Даже я разучилась писать на десятках страниц всю себя и отправлять чужими руками в длинный путь. И тем дороже становятся твои слова, долетевшие издалека, и коснувшиеся меня так неожиданно…

Воспоминание — необходимый компонент, как вода, как кровь в венах. Множество ярких моментов были бы утрачены, если бы мозг не имел подругу Память. Ведь время «стекает», беспощадно разрушая и важные минуты, и секунды такой же быстротечной жизни. Невероятное свойство…

Воспоминания похожи на змей и фиолетовый туман. Проникают в мозг тёплой дымкой луны. Исчезают бесследно в бесчисленных лабиринтах подсознания.

Воспоминания — эликсир жизни. Поддерживают на плаву шаткий челнок. Или накрывают смертоносной волной — цунами.