Неживое не вянет, не стареет, не морщится,
А живое — другое: растёт, и цветёт,
Срок придёт — начинает и никнуть, и горбиться,
Как из шарика воздух, жизнь куда-то уйдёт,
И одна оболочка от всего и останется…
Почему так, зачем… что такое есть жизнь?
Суть её невесома, а захочет откланяться,
Не удержишь, хоть сколько тверди ей — вернись…
Кто вдохнул, кто придумал? Человеку лишь кажется,
Что всесилен, а сам — тот же самый цветок,
Только мысли имеет… жаль, плохое к ним вяжется,
Мы не видим дороги, забыв про исток.
