Александр Архипов

Мой папа умер очень рано,
Когда мне было двадцать лет…
Не заживает эта рана —
Второго папы в мире нет.

Он был обычным человеком,
Ходил привычно на завод…
Привычно жил с двадцатым веком,
Ну что с таким произойдёт?

Произошло… И не исправить
Всего что я не произнёс,
Не изменить и не поправить
Того, что он с собой унёс.
… показать весь текст …

Почему у хороших людей всегда болит Душа? Может потому что они болеют не только за себя? А и за тех негодяев, которые делают им (и не только им) больно?

Почему хорошие люди так плохо спят, ворочаются всю ночь? Почему им до всего есть дело? Почему они не могут молчать? Физически не могут пройти мимо каждого безобразия? Которое, кстати, лично их не касается. Что это с ними, что они везде залезают и воюют за справедливость? Даже в ущерб себе. Они что не такие как все?

Нет, конечно не такие. Видно Ангелов на всех не хватает. И Бог посылает на Землю хороших людей. Отрабатывать внеурочно. Может быть и в ущерб себе. В надежде, что завтра они уврачуют чью-то боль. И тут, среди откровенно-плохих и отвратительно-равнодушных станет меньше боли… И больше хороших. У которых будет шанс — не только страдать, не только переживать, не только спасать родных и близких, а ещё и насладиться жизнью.

Пока есть время. Пока очередной плохиш не выбежал на дорогу и не совершил очередную пакость…

На самом деле есть только два вида писателей: те, что думают и те, что осваивают клавиатуру. На самом деле есть только два вида исполнителей: те, что поют и те, что продают вагоны фанеры. На самом деле есть только два вида художников: те, что создают свои миры и те, что малюют с натуры. На самом деле есть только два вида влюблённых: те, что любят и те, что коллекционируют страсти.
На самом деле есть только один ответ на вопрос: «Быть или казаться?»

Учиться на чужих ошибках трудно, ибо чаще всего их выдают за единственно-правильные решения.

Кто-то ищет утешения в стихах, когда их читает. Кто-то — когда их пишет. Но и в том, и в другом случае всё получается как в жизни — иногда искренно, иногда нет; иногда талантливо — иногда не очень; иногда взаимно — иногда безответно…
Стихи не дают исчерпывающих ответов на все вопросы бытия, но если они помогают нам что-либо понять, выразить свои мысли и чувства — это ведь так прекрасно…
Слова, льющиеся из уст в уста, из сердца к сердцу, из души в душу… От тех, кого уже давно нет на этой земле к тем, кто только начинает свой путь. От тех, кто многое постиг — к нам, живущим и страждущим. А дальше — по самому естественному направлению — прямиком в Вечность…

Правила совершенствуют технику, исключения питают воображение.

Людям свойственно менять свои убеждения. Но для одних — это способ повзрослеть, а для других — заработать.

Произведение искусства — иллюстрация жизни художника.
P. S. Покажи мне свои стихи, и я скажу тебе кто ты.

Муки творчества — это не взгляд на чистый лист бумаги. Это доведение до совершенства уже созданного. Вдохновение — это не чудо, а каждодневный труд. Искусство — это не овладение навыком изображать чувства, а лаконичная Вселенная, ещё более правдивая чем сама жизнь.

Для Художника важно понять КТО он. Не в том смысле насколько он талантлив, насколько успешен, а в смысле — ЧТО именно он хочет (или скорее — должен) сказать своим творчеством.
Обычно, это понимание приходит к нему не сразу. Обычно, только на «триста восемьдесят второй» картине он неожиданно постигает смысл своих снов. И тогда, и только тогда, каждая его последующая картина становится откровением, а сам он — человеком с определённой жизненной миссией.