Виктор Щепетков

Эти песни поются для Бога.
Их немногие в мире поймут.
И звучат они часто убого,
Но иного не водится тут.

Эти песни исходят от сердца
Пилигримов с дорожной сумой:
И души неуёмное скерцо,
И адажио грусти самой.

В них слова и мелодии неба
В изложении грубом. Земном.
Но важнее насущного хлеба
Эти песни о чём-то ином!
… показать весь текст …

Надо делать больше пауз,
Чтоб остаться на плаву.
Истрепался бедный парус —
И во сне, и наяву.

Не спасают больше рифмы.
Не врачует доброта.
Мне шторма, торосы, рифы —
Исцарапали борта.

Удержать хочу я душу
За соломинку одну:
Мне б сперва увидеть сушу,
И потом уже — ко дну…

Всё может измениться через миг.
Стать идеально. Или же — убого.
Вселенная — всего лишь черновик
С набросками и замыслами Бога.

В нём человек — отдельная глава,
Где есть святые и прелюбодеи.
Даны им свыше глина и слова —
Творить миры и созидать идеи.

Пока остались чистые места, —
Живи, люби, безумствуй понемногу!
Используй все возможности листа, —
Будь в творчестве своём подобен Богу!
… показать весь текст …

Лицо Земли — и бледно, и уныло.
Уродливо от оспин и прыщей.
Планета — словно братская могила
Ненужных одноразовых вещей.

Всё время у разбитого корыта
Покорно пребывая без вины, —
Лицо её во всех местах изрыто
Уродливыми шрамами войны.

Уже не лик, а сморщенную рожу
Планета поднимает в небеса.
С неё сдирают, как живую кожу,
Последние несчастные леса!
… показать весь текст …

Не говори слепым о свете.
Они незрячестью горды.
И, в темноте расставив сети,
Тебя накажут за труды.

Покуда жареный их кочет
Не клюнул всех наверняка, —
Никто из них прозреть не хочет.
Оставь! Не трогай их пока…

Мы связаны тонкими нитями
Со всем, что внутри и вокруг, —
Как будто живём на магните мы,
Железными сделавшись вдруг.

По миру идём как-то вкось мы все
И в стены врезаемся лбом,
Меняя события в космосе
При крошечном шаге любом.

У нас нутряное и внешнее —
Звучит как вселенский орган, —
Где крылышко бабочки нежное
Способно родить ураган.
… показать весь текст …

Как бы ни было сложно, не кисни.
За закатом приходит восход.
Чёрно-белые клеточки жизни
Ждут, какой же ты сделаешь ход.

Пусть закон продиктован игрою,
Опрощающей наши миры, —
Ты — не пешка. И вправе порою
Делать ход против правил игры.

Ни муссона не жди, ни пассата, —
Ветра вечно попутного нет…
Для других эта жизнь полосата.
Ты же сам выбираешь свой цвет.

Неважно, что подумают другие,
Исподтишка желая: «Чтоб ты сдох!»
Есть близкие тебе и дорогие, —
Сквозь их зрачки тебя и видит Бог.

Всем угодить на свете невозможно.
Лишь любящими будешь ты согрет…
Поэтому-то, делай то, что должно.
И будь что будет. В этом весь секрет!