добралась до сердца тишина,
и слова растерянно застыли,
разлетелись по зеленым снам
птицы мои, птицы золотые.
глупые, не пелось под мейнстрим
(под стандарт жар-птиц не вышли ликом)
не сиделось в хрустале витрин,
воровавших солнечные блики,
и не горлопанилось в зарю
в ожиданьи мутных революций,
но легко им — сорок верст не крюк —
твоего плеча крылом коснуться.