Алексей Дебрин

На вкус и цвет друзей здесь нет. Один имеет вкус гурмана, другой предпочитает винегрет, а третий жало смаковать, что вырастил во рту, своею запивая желчью. Гурманы тоже разные бывают, нальёт в суп чаю и всем о новом блюде заявляет, как эксклюзив провозглашает.

Любовь бывает от рожденья и до смерти. И вид её подобен ожерелью, чем больше бусин — больше дорогих людей. Но бусинки разны все по размеру, цвету. И нравятся по разному они. Любовь подобна многогранному кристаллу — на разных гранях по разному играет свет. Подобна цветнику, в котором каждому цветку определен свой срок, когда взойти, расти, увянуть. Любовь подарок, дар нам свыше. Её ушами не услышать, да и мозгами не понять. Её услышит и поймёт лишь сердце. Любовь нельзя купить иль обменять. Родившись с человеком вместе любовь бывает дремет до поры. Когда она проснётся — растёт и крепнет, корнями оплетая сердце. И вместо влаги впитывает кровь, тепло от солнца принимает, вдыхает свет луны. И эгоист её имеет, но мертвые его цветы. Из них он веник аккуратно свяжет и подметёт перед собою путь.

Все говорят — ты светлый человек и сам себя ты таковым считаешь? Так посмотри на отражение своё в своих глазах. И ты увидишь истинный свой цвет.

В чужих словах ты не ищи своим поступкам оправданье. Поступки взвешивай на совести весах. А мудрые слова звучат лишь для того, чтоб глупых дел не совершали, и не плясали на граблях.

Беседовал мудрец однажды с человеком. Человек сказал: Ты разъяснил бы, разжевал, что ты хотел сказать, а то тебя не понимают люди. Они ж хотят, чтоб было всё на блюде.
Мудрец сказал: Да не могу я пережёвывать всё дважды. Ведь каждый для себя свою построил колокольню и взгляд с нею совсем другой; что ближе, а что дальше кому правей, кому левей. Но каждый судит со своей высокой колокольни И каждый верит правоте своей. А горизонта не видать за этим лесом колоколен. Все говорят разжуй зерно. Ну разж…
… показать весь текст …

Что у вас, банкет? Нет, вы ошиблись. Здесь просто скромненький обед, обычные поминки. В меню здесь только сухари, и тех остались крохи. От засухи погиб весь урожай. И в остальном дела все плохи. Кого мы поминаем? Времена, когда в душе цвела весна и молода была надежда. Надежда в то, что лучшее настанет. Да, времена почили, и надежда подряхлела, стара, глуха, слепа. Уж не бежит вприпрыжку. А куда бежать? Ведь сослепу дороги не видать. Вот если б люди стали ей поводырями. Так нет, надеются всё на неё и потому блуждают. С чего там памятник большой? Так это братская могила. Времён всех тех, которые прошли, а также всех кого пережила надежда. А почему открытая могила? Так до сих пор друг другу место уступают надежда, вера и любовь.

Судьба наносит множество ударов, и как их все возможно отразить? Когда иссяк весь порох и сталь клинка в руках одна осталась? А у судьбы несметное количество кинжалов, не лучше ль их опередить? Остаться скорпионом гордым, вольным. Погибшим, но не побеждённым. А может памятник создать при жизни сердцу — забетонировав его.

До чего ж противно жить в паршивом государстве, где власти защищают только лишь себя, и то, от своего народа. Прикармливает стаи борзЫх и бОрзых, чтоб натравлять на неугодных, а также стаи из шакалов — готовых жопу подлизать. И думают лишь о своей кормушке. Народу ж — обещаний полон стол, да блюда из лапши — что на уши повесят. И людям лень пошевелиться, чтоб что-то изменить. И голос свой — в кармане зажимают, а кто-то как и раньше по команде, да по привычке голосит. И думают — что чудо здесь, как в сказке, без их участия случится.

Стучал мне дождик по стеклу и ветер нагонял тоску, сгущая тучи. И в шепоте дождя услышал я: «Весь урожай из слёз что пожинают люди, взрастили они сами. Закрыли солнце тёмными мыслями и злобой напоили облака, превратив их в тучи. Гремят обидные слова, подобно грому-ругани, когда бранятся тучи. И вновь обиды режут сердце, подобно молниям ножам, что раскроили небо. Во мне ведь не вода, а слёзы. Слёзы по погибшим душам, обидевших друг друга. Оплакивает небо боль людей, которую они друг другу сотворили. Скажите же слова добра — те что подобны шепоту волны, что обнимает пляж. Слова любви — те что подобны шелесту листвы ласкающей друг друга. Мостом из радуги сердца соедините, и зла с обидой не держите на душе. Тогда закончится гроза и лучик счастья жизнь вам озарит.

О как добры, щедры в советах люди — пока проблема не коснулась их.
Забей! А что забить никто не продолжает, широкий выбор оставляет тому, кто получил совет. Забей свинец себе висок, а хоть забей клинок в своё ты сердце. А можешь гвоздь забить на крышке гроба, в который прилегла любовь. Но этого тебе никто не говорил. Да и не скажет — зачем ответственность брать на себя, что стрелку перекинул в твоей жизни. Советы хорошо другим мы раздаём. Но что ж себе не оставляем и в жизни их не применяем?