Дали к которым не бывает возврата,
Как ты себе это всё представляешь?
В деревенской далёкой глуши,
Хлеб за слово, как знак принимаешь,
Для заповедной Славянской души…
Там алмазами дни не блистают,
В виде разных наколок, и проб,
Там другое, из себя дни предстовляют,
Когда бьётся в истерике Столичный озноб.
В деревне не лезут, к друг-другу с хулою,
Ктоб не старался, и как не хотел,
Только радость за труд, там слывёт похвалою,
А не Столичный тупой беспредел.
И не кажутся дали безумием строгим,