Ирина Залетаева

Люди, как и вещи, с возрастом превращаются: кто — в антиквариат, а кто — в обычное старьё.

Свесив ножки,
на макушке лета
мы сидим вдвоём, безделью рады,
пьём нектар из солнечного света,
гроз душистых, ароматных радуг…

Где-то там пульсирует планета,
мается от смерчей, войн, цунами,
а безбожник-мир по ней победно
шествует, душа её грехами,
давит, подлый, как на шее камень!

Мы сюда сбежали —
в безмятежность.
… показать весь текст …

От одиночества даже самые железные леди ржавеют!

Опять судьба меня имеет извращённо!
Но даже ты — нет, чтоб соломки подстелить,
иль там в беде подставить крепкое плечо мне —
из жизни вычеркнул, в сердцах нажав «delete».

Совсем забыв про нашу светлую лавстори,
про то, что строго завещал нам предок Ной,
от счастья, что меж нами сам так долго строил,
ты одиноко чешешь по двойной сплошной.

И светлячок твоей потухшей сигареты,
моргнув прощально, пропадёт сейчас во тьме…
И сбился с курса навигатор сердца… Где-то
маршрут построен, но — вот гадство! — не ко мне!
… показать весь текст …

От колыбельной до реквиема пишем свою мелодию жизни, в которой главное — не фальшивить.

Говорят: «Муж, явившийся домой до того, как прозвучал российский гимн, считается ночевавшим дома». А сумевший спеть его — ещё и трезвым!

Когда зима дала весне поблажку
и снег, подтаяв, рыхлым стал и влажным,
ватага пацанов тебя однажды
слепила утром посреди двора.

От встречи с миром ошалев немного,
стояла ты смущенной недотрогой.
Кокетлив был твой макияж с морковкой
и шляпка из дырявого ведра.

Но куцый день скатился к ночи в лоно,
и побежали спать «пигмалионы».
Двух пуговиц наивно-изумлённых
ты грустно не сомкнула до утра…
… показать весь текст …

Бесплатному врачу никак не можешь доказать, что ты болен, а платному, что здоров.

Женский ум — дело неМЫСЛИмое.

B одном тридесятом, за тридевять, где-то,
в какой-то другой — параллельной Bселенной,
алкая признания и дифирамбов,
беснуется дикая самка поэта:
исправно строчит за NETленкой NETленку,
рифмуя свoй драйв пятистопочным ямбом.

Не ведая отдыха, пашет поэтка:
жонглирует смыслами. Сыплются тропы…
Боясь графоманкой себе показаться,
вся в образах, будто бы в стразах-пайетках,
oна аллегорит, аллюзит, эзопит,
… показать весь текст …