Анна Корягова

Вот уже последние шаги отмеряет уходящий год.
Бережно листаю календарь,
Что-то новый лист мне принесет…
Грусть ли, счастье ли, заботы ли, любовь.
Пусть всё будет. Хочется мне вновь
Пережить и радости и взлёт,
Может слёзы, может расцветёт
Новым светом для меня заря.
Главное, что б было всё не зря.
До свиданья, уходящий год.
Радостный от праздничных забот,
День последний лист перевернёт.
Здравствуй, праздник! Здравствуй, Новый год!!!
… показать весь текст …

Какая мелодия у твоего вечернего чая? Чем пахнет, звучащая из приемника, мелодия? Какого цвета номер телефона любимого\любимой? Вкус лимона, мяты, корицы… что из них было в недавнем разговоре? Или он был обжигающий и горький, словно чилийский перец?

Вкусы, запахи, цвета, звуки…

Я перемешиваю их, раскрашивая мир по-новому.

У пасмурного февральского утра аромат грустной песни. Одинокой, словно, потерявшееся в тумане, звуки саксофона. Крепкий чай добавляет в него новых красок, глубоких нас…
… показать весь текст …

Осень повсюду. Куда ни посмотри, к чему ни прикоснись. Под ногами, над головой, в чашке чая, в стихах, в одежде, в глазах, в настроении, в музыке, в сердце… Я читаю её в твоей улыбке, в перекликах птичьих стай, в каплях дождя. Я вдыхаю её. Собираю её в букеты. Букеты листьев, запахов, звуков. Осень везде… Она осыпается на нас золотом листопада. Окутывает романтикой и меланхолией. Она в нас. Соединяет наши души в одну мелодию, в одну песню, в одну любовь… Осень везде. В моей душе… в твоём поцелуе… в нашем счастье…
Осень…

Наверно у каждого, кто хоть раз читал «Вино из одуванчиков» Рэя Брэдбери, есть свой летний обряд. Есть он и у меня…
Начинается он с легкого сладковатого аромата в жаркий июньский полдень. Липа зацвела… Теперь я жду пару дней и иду к раскидистому высокому дереву за старыми сараями. Пора…
Липа встречает меня как старого друга, шелестя приветствия кудрявой кроной. Я обнимаю её ствол, глажу шершавую кору, вдыхаю сладкую смесь запахов земли, солнца и меда. Липа раскидывает ветви, награждая меня про…
… показать весь текст …

Наверно, дождь для того, что б бежать, прячась от холодных капель. Наверно, дождь для того, чтоб скучать, а может быть даже чтоб плакать.

А может дождь бля того чтоб раскрыть зонтик яркого цвета. Ну и еще что б напрочь забыть, что осень хуже, чем лето.

Что бы гадать по лужам о том, сколько еще отмерит
этот год счастья. А потом в это во всё поверить.

Что бы бродить и брызги считать, те что вдруг стали лужей.
И что бы вспомнить, как надо мечтать. И.
научиться слушать…

А соберу-ка я разнотравье лета,
Перемешаю его с грибными дождями,
Чтобы с заваркой из солнца, тепла и света
Чай пить сырыми осенними вечерами.

Я соберу медовое пчёл жужжанье,
И стрекозу, что мне на ладошку села.
Чтоб среди зимнего, вьюжного завыванья
Летняя сказка мне солнышком душу грела.

Песню дрозда соберу клубничными вечерами,
Ласточек в небе, ракушки солёного моря.
Будут холодной зимой для меня врачами.
Будут лечить от простуды, хандры и горя.
… показать весь текст …

Есть яркие мгновенья, они для праздника. Есть романтичные, весенние. Есть мгновенья мечтательные, немного с грустинкой, это октябрьские. А ноябрь по-моему наполнен уютными мгновеньями. Они пахнут ароматным чаем с яблоками и корицей, в них непогоду за окном заглушают тягучие нотки блюза и перестук спиц, которые довязывают свои ярко-полосатые шарфы, чтоб расцветить потом черно-белую зиму. Мгновенья эти согреты теплом камина и утным светом настольной лампы с абажуром. Они неспешные, и невероятно, невероятно тёплые, как мурчание кота или любимый свитер. Я стараюсь поймать каждое, задержать чуть-чуть, согреваясь внутри и отпукаю, в ожидании следущего…

Утро просачивается в комнату сквозь занавески. Рассыпается по полу солнечным кружевом и словами. Я собираются их в красивую тетрадь, складывая в стихи и сказки. Рисую нежной акварелью весенние цветы. Утро творит вместе со мной, создавая мой день. Перетекает в музыку поющего на плите чайника, шкворчащей еды на сковороде. Становится запахом. Одним, другим… Складывается в ароматный букет, растекается по всему дому, создавая уют. Кот прибегает, приманенный кухонной песней, гладится у ног шёлковым боком, мурчит в так чайнику. Я наливают ему молоко. Себе чай. Мое утро растворяется в чайной чашке, согревая мне душу. День распахивается передо мной до горизонта чистым холстом: Твори!

К расплавленному воздуху липнет дорожная пыль. Небо жгуче безоблачное. Деревья уставшие от жары из последних сил стараются закрыть землю лоскутами теней. Но зной проникает и туда. Не спрятаться от него.

Спасает только вода. Смывает с кожи жар, возвращает жизнь. Пляжи не могут вместить желающих.

Я покупаю на рынке черешню и абрикосы. Спешу домой, сбегая от городской духоты. На улицах пусто. Даже кошек не видно. Попрятались до вечера, в тенистых укрытиях.

Дома заблудился ветер. Влетел в окно и…
… показать весь текст …

Её дни разделялись не на понедельник, вторник, среду… У неё было своё, особое обозначение дней, и сами дни были особые. Например — День душистого чая, когда главным в доме становился большой фарфоровый чайник, в котором она заваривала свой любимый вишневый чай, а еще несколько маленьких чайничков и заварных кружек, где тоже заваривались чаи, совсем новые, которые она ни разу не пробовала или которые давно не пила и хотела вспомнить их вкус.
Был у неё день Солнечных зайчиков, которых она ловила маленьким зеркальцем в перламутровой оправе. А зайчики шалили, прятались и разбегались по занавескам, по фарфоровым чашкам, по книжным страничкам и по её волосам.
А еще у неё были цветочные дни, шоколадные и даже кружевные. Но главная особенность этих дней была в том, что все они были счастливые…