От дождя до дождя… Пусты
переулки души, и мысли
в акварельности строк зависли,
избавляясь от наготы.
И ни буквы из-под пера,
и журавлик, почти бумажный,
в синеве растворится влажной…
Осень. Ночь. И уже вчера.
В тёмной комнате нет углов.
Боль минутна — статична память.
Ветер сменится… белым замять
засыпает осколки слов.