Виталий Ковальчук

* * *

Я брёл по лужам. Промокали ноги.
Совсем не то, что в поле по росе.
И мне хотелось чуда. Как и многим.
А если очень честно — то как всем.

Но были светофоры из металла,
Из кирпича — холодные дома.
А чудо всё никак не наступало.
Ну разве что — дождливая зима.

Но календарь никто ведь не исправил,
И если вдруг зимой идут дожди,
… показать весь текст …

* * *

Разрывается время. Уходят за другом друг,
Ностальгируя по утраченному «вчера».
Контркультура — синдром застоев и Кали-юг.
Кали-юга уходит, а, значит, и нам пора.

Это раньше казалось — страдаешь за каждый стих,
А сегодня заткнуться хочешь любой ценой.
Хаера распуская лишь только в кругу своих,
Мы всё чаще глядим с опаскою — кто тут свой?

Мы уйдём из подвалов, сдавая за пядью пядь,
Мы забросим косухи, сменим их на пальто.
… показать весь текст …

* * *
Ты спросила меня: «Почему, словно кофе на вынос,
Он стихи продаёт, да ещё и с такою охотой?»
Я отвечу тебе. Это — бизнес, всего только бизнес.
Он — хороший поэт, просто творчество стало работой.

И поверь, что расценки у них там — не два девяносто.
Там расценки — ого! Это бизнес, малыш, это бизнес.
Между прочим, писать под заказы не так уж и просто.
Я попробовал раз — и не смог. У него — получилось.

Ты прочти между строк. Там такое находишь порою…
Там и боль, и разлука, и даже…
… показать весь текст …

Сколько раз так бывало — «Устал! Не могу! Не хочу!»
Да какой — «не хочу!» Захлебнулся от этого яда.
Полечиться бы мне, знать бы только, к какому врачу…
Ну, кому это творчество к чёртовой матери надо?!

То бессонницей жить, то считать гонораров гроши.
А к утру хорошо ещё, если хоть капельку дышишь…
А потом замираешь у бездны и шепчешь: «Пиши…»
Собираешь всю волю в кулак, выдыхаешь — и пишешь…

Выдыхая стихи, как потоки языческих мантр,
Предвкушая увидеть предвечность ещё до раскола,
Я не верю Шекспиру, и мир — никакой не театр.
Это — поле для битвы, что сводит Молчанье и Слово.

В этом поле однажды сойдутся Поток и Стена,
Создавая палитру миров из разрозненных пятен.
Я стараюсь не думать, какая у битвы цена,
Потому что однажды решил — всё равно ведь заплатим.

В этой битве не каждый сумеет остаться в строю,
И когда разлетится Стена скорлупою ореха,
Мы расплатимся горлом, утратившим силу свою,
Но наградою будет рождённое голосом Эхо.
… показать весь текст …

Вы тут обо мне поговорите,
Я пока посплю ещё немного.
…Жизнь моя — как песня на санскрите
В переводе харьковского йога.

То и дело — радужные пятна
И стихи астрального замеса.
То есть очень много не понятно,
Но зато безумно интересно.

И опять какой-нибудь заочник
Лезет в биографию на полку.
Не трудись вычитывать подстрочник.
Там уже работали — и толку?
… показать весь текст …