Стеклянный Дым

не оставляй следов на коже глины,
лепи из пламени и, прикасаясь к телу,
не обжигайся…
обжигай, любимый,
пока душа к тебе не охладела.
пока твой ход на поле чёрно-белом
непредсказуем, а часы блефуют,
лепи из снежной королевы Еву,
пока со змеем демоны флиртуют.
не оставляй следов, кричи беззвучно,
не рви струны виолы балаганной,
не выжать дождь из пересохшей тучи,
до дна не выпить море из бокала,
не обжигайся…
… показать весь текст …

Всё будет хорошо конечно не иначе
всё будет хорошо с тобой ли без тебя
наверное мой мозг не тем перезакачен
и под ногами мне наскучила земля

Наверное к погоде (вернее к НЕпогоде)
к циклонам и магнитным чудят на небесах
и всё нормально кэп и всё нормально вроде
корабль уцелел хоть в клочья паруса

А СИльвер сыт и пьян, а Сильвер беззаботен
ему плевать о чём кричит там попугай
пускай себе кричит (наверно к непогоде
ведь Сильверу везде где море рома-рай
… показать весь текст …

не говори этого слова, не говори,
воздух становится раскалённым,
горит внутри…
что знаешь о пламени, огнеопасная?
когда начинается каждый выдох
с пылающей гласной,
когда кричишь, как рыба,
песок вдыхая,
глотая зелье
вот так и огонь во мне замирает,
немеет…

я знаю,
девочка эта
… показать весь текст …

в её коллекции дождей
нет ничего что стало лишним
вот сад промокший до корней
вот ветер воющий под крышей
и бездны тихий океан
роняет вызревшие звёзды
в стеклянный утренний туман
уже прихваченный морозом
а на веранде чай забыт
и тени шепчутся сплетаясь
о том что будет время птиц
и время солнцу возвращаться
туда где чей то сон хранит
тепло под лунной лаской пледа
… показать весь текст …

Расцветает радуга над полем,
отгремела летняя гроза
и летят навстречу свету кони
в облаках, где тает бирюза.
Отчего ж так тихо и тревожно
и слеза морями солона?
Ничего не будет с нами позже,
если сердце выпили до дна.
Будто захлебнулась и умолкла
песня, растерявшая слова,
там, где берега теряет Волга,
не хранят сокровищ острова.
И летят, летят шальные кони,
и за волю платят серебром,
… показать весь текст …

про него говорят, что и руки не тем концом,
и не дружит давно с головой, нехорош лицом,
а он смотрит часами на стены, рисует дверь,
а за дверью — дорога домой, шебутной апрель,
ни замка, ни окна, только синий пожар небес…
про него говорят — не святой, а поди ж, воскрес,
не от мира сего чувак — оторви да брось,
а он смотрит часами на стены и видит сквозь…
он играет, как бог, на гитаре, которой нет,
у него за душой нараспашку сорочий свет,
на стене, за стеной — ничего… говорят, слепой,
а он тихо о чём-то поёт
и идёт домой.

не ходи вокруг да около
не заглядывай в глаза
за сиреневыми окнами
распускается гроза

распускает пряжу лунная
вяжет кружево из снов
в королевстве полнолуния
тают замки облаков

и поётся там танцуется
хоть святых всех выноси
на серебряную улицу
чтоб от святости спасти
… показать весь текст …

Наверное, солгать себе легко,
когда под лимонадный шепот устриц
пьёшь запах невесомости Клико
на фоне дежавю промокших улиц.

Легко солгать себе, что красота
в глазах смотрящего с годами
не тускнеет
и что без нас всё так же города
меняют кожу, сбрасывая время.

Здесь воды Сены сдерживают страсть
Парижских переполненных артерий
и на мосту влюблённых та же власть
… показать весь текст …

Вот пришла, молчишь… говорю — привет,
ты немая рыба, каких здесь нет.
Я — исчадье моря, за что любить
и о чём мы будем с тобой дружить?
И о чём мы будем с тобой дышать,
если рядом даже не пить, не спать,
не коснуться солнца твоих волос,
не увидеть, как я в тебе пророс.
Не услышать голос, спросонок — мёд…
для чего тебе я как об стену лёд?
Уходи, покуда не отцвела,
пока снежность кожи твоей бела.
Пока голос медью не отзвенел,
уходи, пока я не протрезвел
… показать весь текст …

. моя странная девушка Dominik говорит по французски ведёт дневник
она любит каштаны любовь блицкриг и терпеть не может немецкий
у неё на счету как всегда ноль ноль и вне доступа зоны фантомный Поль
он ей шлёт эсэмэс, а сошлись на том что он тоже не любит немецкий
моя славная девушка Dоминик по утрам молчалива как динамит
пьёт latte круассаном грустно хрустит. но спросонок такая прелесть
её кожа сгущёное молоко и далсЯ ей какой то фантомный По.
он давно уж в Венеции на гондо. пАрит мозг вот такой же crazy
Поль конечно же фейк или просто псих, но она по ночам его ждёт не спит
прячет слёзы и пишет стихи в дневник согревая дыханьем пальцы
и не хочет уже ни в Париж ни в Рим карнавалов Венеций и сказок Гримм
и страшнее молчанье её чем крик
я с тех пор не люблю
итальянский