Стеклянный Дым

Кристина не пишет ванильные письма газет не читает
о принце на белом коне без доспехов уже не мечтает
ещё на одну нелюбовь постарела и это так грустно
себя вычитать и делить с пустотой безответное чувство

Кристина забыла как это бывает штормит возле сердца
она по слогам из окна мир читает не двигаясь с места
и старое кресло впивается в кожу как ложе Прокруста
из дома не выйти выходит из тела как бабочка с хрустом

и вот заштормило и крыльев не надо и ветреной фальши
и дом на опушке с игрушечным садом всё дальше и дальше
Кристина на облаке сидя болтает с соседом напротив
ей нравится то что веснушчатый ангел сегодня свободен
… показать весь текст …

она, говорят, не умеет прощать. се ла ви
она неудобна, как крошки в постели-поверь,
она неспособна ценить ни друзей, ни любви,
и ей наплевать, что за кем-то закроется дверь.

Беги с корабля и в нейтральные воды-плыви.
дыши кислородом, открой себя тем же ключём,
смотри в небо тех, у кого вместо лун-фонари,
и помни, где плачущий пёс, там летающий дом.

Где стая летающих рыб над волной до утра,
танцует фламенко с дельфинами падая в звон,
там ночь, что стекала стеклом оплавляясь вчера,
сегодня застыла в молчаньи и выпала вон…
… показать весь текст …

не беги — за тобою не гонятся —
расслабляемся, курим бамбук…
вся лавстори осенняя кончится,
когда выпадет солнце из рук.

паранойя — любовница верная,
садо-мазо — стихов маета,
из себя выйдет нервная первая,
бабье лето пустив с молотка.

утром — манна небесная снежная
с послевкусием льда Антарктид,
а в саду райском — темень кромешная
под ногами планктоном хрустит.
… показать весь текст …

Пока небо Парижа от солнца ещё не остыло
и цветут туберозы Версаля дворцовых аллей,
Напиши О! Марлен имена тех кого ты любила,
на стальных лепестках в каплях ртути твоих орхидей.

Нарисуй свою жизнь, точным выстрелом в лоб-светотени,
Воском выведи бровь, в удивленье застывшую вверх,
Я узнАю тебя, по движенью прозрачному феи,
И по низкому «до» с переходом намёка на смех.

Ты боишься зеркАл, как и все королевы иллюзий,
Не печален, не смел-рыцарь латы забывший у ног,
Это просто годА, это…
… показать весь текст …

Многоточия птичьих следов на снегу…
ставь на паузу сердце —
расслабься,
нас никто не догонит на том берегу,
где кошмарит метель в ритме вальса.
Нас никто не узнает по запаху звёзд,
не услышит фатальных прогнозов,
подожди, не дожди —
смех бывает до слёз,
а без грусти стихи — это проза.
Подожди,
я к тебе возвращаюсь всегда,
даже если синоптик слукавил
и погода не та, от снегов ни следа,
… показать весь текст …

постучите и двери откроются вам
говорите и будет отвечено
я смотрю на мерцающий чёрный экран
пустотою вселенской залеченный
я пишу здравствуй Клара в ответ тишина
фонари вдоль дороги все скошены
и шипит кислотою вскипая волна
и врастает корабль в небо островом
я пишу Кларе сказки про радугу-рай
про разрушенный рыцарский замок
и о том как хорош из дождей утром чай
и как прячется ёжик в кораллах
я стучусь в её дверь, но за ней никого
вот уже третью зиму полярную
… показать весь текст …

Под звездопадом проливным
искриться сбрасывая кожу
дышать теряя осторожность
не притворяясь неземным
нырять с разбегу в серебро
потустороннего прилива
где укрощение НибИру
не наказуемо добром
И не испытывать на свет
и психоделику сонетов
того кто был немного ветром
и жил тобою столько лет
кто небо пробовал на вдох
и узнавал тебя по звёздам,
… показать весь текст …

Немного о любви, немного о печали,
немного бог, а чаще — «не дай бог»…
не пей с лица, пока не прочитали
молитву между вывернутых строк.

Пока огонь свечи не жжет ладони,
нет смысла о прошедшем говорить.
всё тише шаг и звон потусторонний,
всё меньше повода
«за тех, кто в море»
пить.
Немного соли в сахар колумбийский,
немного голой правды ни о чём…
всё так же предсказуемы убийства,
… показать весь текст …

вечернее

когда женщина собирается в театр, у неё ДВА удовольствия… первое — от предвкушения чуда и от своего отражения в зеркале, где она в вечернем платье… а когда приходит из театра, у неё тоже ДВА удовольствия — послевкусие от спектакля, от взглядов, на неё брошенных вскользь с искрами восхищения… и от того, что она наконец сбрасывает это так редко надеваемое платье, а потом просто кайфует в ванной, вспоминая покадрово себя в театре и театр в себе, а третье удовольствие — выпить на ночь чашечку подогретых сливок и бухнуться в тёплый сугроб широкой постели, где просторно и ей, и кошке… но почему-то спят они не на разных концах, а рядом… кажется, я сбилась со счёта, сколько удовольствий было всего… наверное, ОДНО… но большое, мягкое и волшебное, как облако, а разве облако можно описать?

осколки неба из стекла и чёрный снег на пепелище
скажи Камилла что ты ищешь, среди сгоревшего до тла?
среди безмолвия теней, что за тобою ходят следом
средь праха писем без ответа и равнодушия камней
здесь дом забвения историй, здесь время ничего не стоит
а с потолка летящий снег, не тает долгих 30 лет
не докричаться до небес-у стен не вышептать молитвы
и тишина опасной бритвой вонзается в нательный крест
о как легко твоя рука, рисует собственные тени
и снег идущий с потолка, становится дождём весенним

любовь на кончике резца и оживать совсем не больно
под звон капели колокольный
в ладонях бережных
… показать весь текст …