Черная Лиса

Птица, летящая с южных гор,
Пронзительно вскрикнет «рик!..»
Мы будем вести о ней разговор, —
Мы будем молчать, старик…
Мы будем угадывать тайну вод,
Лоза нам подскажет, — как.
Мы будем вздрагивать каждый год
Мельканию крыльев — в такт.
Хрустальноголосая вьёт гнездо,
Выводит орущих детей.
Мы тщетно лелеем надежду на то,
Что будет сезон дождей.
Морщины поймали лицо твоё в сеть,
На солнце выгорел взгляд.
… показать весь текст …

Что мне твои охоты, твои неволи…
Видишь, ласкает ветер пшеницу в поле?
То, как целует — мало кому и снилось.
Что мне твои объятья, скажи на милость?
Что мне твои печали, твои кручины…
Вольному — воля. Вряд ли нужны причины,
С радостью в сердце — поводы для веселья.
Ждал урожая… Разве ты что-то сеял?
Может, и сеял… Стало быть, сеял плохо.
Вместо пшеницы — поле чертополоха.
Всякого, милый, ждёт за труды награда —
Сверху могилы — памятник да ограда.
Видно отсюда, что на земле творится, —
Ветер опять ласкает свою пшеницу.
… показать весь текст …

Мне только показалось… Показалось —
Что был февраль, что были холода.
Что я к себе испытывала жалость,
Что я была несносна, и горда.
Мне только показалось… Показалось —
Что был апрель, что было в нём тепло;
Что я так незначительно менялась,
Не разделяясь — на добро и зло.
Мне только показалось… Показалось —
Что всё, что было — было тяжело.
Мне только знать бы: чем я оказалась
На этот раз?..
Но время истекло.

Мы словно обезумели…
Но ты —
тот, кто выносит город из-под света
в укрытие —
не любишь тесноты.
Нам так легко закрыть глаза на это,
но ты не оставляешь нас в живых,
своих осведомителей печальных,
разбросанных в просторах мировых
по лабиринтам залов игровых
в каких-то комбинациях случайных.

Ты говоришь неведомо кому,
что были донесения неверны,
… показать весь текст …

Всё до безумия просто — смотри в себя, —
Туда, где нет ни притворства, ни слов, ни звука,
Видишь, бабочка мягко садится на руку?
Где эта бабочка?.. Бабочка — это я.

Бабочка — это ты. Но их, кажется, — две?
Столько вопросов, и сложно найти ответы.
Воздух пронзила тонкая ниточка света,
Чьи-то шаги затихают в густой траве.

Немножко ветра, и, может быть, чуть огня, —
Что ещё нужно тому, кто не может вспомнить?
Крылья бабочек, щедрые вспышки молний
И первый ливень… — Не видишь? — Смотри в меня.

Февральский ветер-коновал
Сугробы резал по живому.
А снег никак не убывал
И всё дорогу засыпал
От одного к другому дому.
А кто-то падал, и вставал,
И шёл опять, и задыхался.
Февральский ветер завывал,
А снег никак не убывал,
А снег никак не унимался.

— Какая ночь, ты посмотри!
В ней столько грусти, столько грусти!
— Что ты сказала? Повтори!
… показать весь текст …

Ты — ветер. Ты — во мне. Я не одна.
Дождями льёшься — телу благодать.
В моём недоумении нет дна,
Чтоб оттолкнуться, выплыть и дышать.
Моя поверхность — кожица луны,
Пронзай и погружайся в лунный сок
С той непонятной тёмной стороны,
Где учащённым пульсом рвёт висок.
Я — ветер. Я — в тебе. Срываясь в крик,
В моих волос летящий водопад,
Ты ищешь дно, а мир не так велик,
Чтобы исчезнуть столько раз подряд.

Города, города… Сосчитать, перемножить на два,
Разделить, овладеть, и уйти насовсем в результате
В заоконную глушь, где течет под ногами трава,
Где деревья цветут непрерывно и, в общем-то, кстати.
Не смотреть на часы: время — полдень, и быть ему тут.
(В абсолютном всегда относительна всякая прелесть)
Здесь такая весна, что и люди вот-вот зацветут,
Это некому знать.
Я не знаю, но очень надеюсь.
Это некому жить, но попытка дается всерьез,
Надо только суметь оттолкнуться от выдоха-вдоха
Чтобы плыть по траве, сатанея от запаха роз,
Забывая понять, хорошо это все или плохо.
Не заметить потом, что в один незаметный присест
… показать весь текст …

Рассвет — закат, что будет между ними?
Два солнца — вдоль, и небо — поперёк,
И восемь слов, зарытые в песок…
Одно из них — ты помнишь? — чьё-то имя.
Ты помнишь? Что ты помнишь? — говори!
Шипящий звук, змея, песок и камень…
Двоится тень… Попробуй-ка руками
Достать до неба. Ангел — у двери —
С ухмылкой на лице. Бывает так?
Рассыплешься у самого порога
На восемь слов. Но разве это много,
Когда приходит время сделать шаг —
Единственный — и гибкость обрести,
Лишившись ног, крича и извиваясь?
… показать весь текст …

Сознание Бога — где-то совсем за рамками
Здравого смысла, а мне не хватает веры.
Одна за другой стабильно становятся дамками —
Обычные шашки, сделавшие карьеру.
Мне кажется, это сильно зависит от выбора.
Хочешь успеха — возьми игрока поумнее.
В полку шашистов не убыло и не прибыло.
А Бог не играет в шашки.
Хотя умеет.