Ирена Буланова

И снова снег… Март с ноткой недоверья
Глядит в глаза красавицы Весны:
Где солнышко, ручьи и звон капели?
К чему минор и пасмурные дни?

И этот снег — кому сейчас он нужен:
Устали люди от седой зимы!
Пусть небеса глядят в осколки лужиц,
В предчувствии весёлой кутерьмы.

Пусть зацветают дружно первоцветы,
Подснежники и прочие цветы,
Людские дУши, солнышком согреты,
Пусть тоже расцветают от любви.
… показать весь текст …

А Город жил своей осенней жизнью…
В шуршанье шин и визге тормозов,
И в многоточьях, по опавшим листьям,
Спешащих женских и мужских следов.

Они пересекались и терялись…
Чтобы назавтра появиться вновь;
Шли параллельно, снова исчезали…
Как строки про осеннюю любовь.

Роман о них писал негласно Город
На протяженьи многих дней и лет…
Он много знал, поскольку был не молод,
И понимал: в любви рецептов нет.
… показать весь текст …

Погоди!.. Как ты мог обнулить наши даты,
И как будто мальчишка, сбежать насовсем?!
Неужели я в чём-то была виновата
И обидела чем-то тебя?.. Так зачем?!

Ты меня задарил разноцветьем букетов,
С неба звёзды срывал и в ладони бросал…
И стелил, как ковёр, шёлк лугов в это лето,
И такие стихи о любви мне слагал!..

Ты дарил мне себя… ощущенье свободы…
И забытое чувство прекрасной мечты;
И в хрустальных дождях — блюза чистые ноты…
А какие закаты… — просто гимн красоты!
… показать весь текст …

Запах кофе, цветов и книг…
И уюта — им пахнет дом…
И спокойствием — в этот миг —
Этот запах мне так знаком!

Нынче сделаю выходной:
Срочных дел на примете нет.
Этот день будет только мой —
Я и дом… остальным — привет!

Можно просто уйти в мир книг;
Слушать музыку прошлых лет,
Погулять, сложить новый стих,
Отдохнуть… — почему бы нет?..
… показать весь текст …

Я осталась провинциалкой,
В сердцу милом двадцатом веке…
И мне правда совсем не жалко
В двадцать первом быть неумехой.

Мне привычнее по старинке, —
Так, как было давно когда-то:
Две копейки — и позвонила,
А теперь — банкоматы, карты…

Писем тоже теперь не пишут:
Чаты, скайпы да СМСки:
Не читают вживую книжек —
В электронных — всё пусто, пресно.
… показать весь текст …

Она стихи о Нём писала,
Мечтала и любила… очень.
Фантазиями разбавляла
Дней одиноких многоточья…

Ждала и верила: однажды…
Судьба одарит всё же чудом…
Его забытую рубашку
Носила, когда было худо.

С ногами в кресло забиралась,
Себя за плечи обнимала…
Душой тихонько согревалась…
Чтоб слёз не лить, стихи писала.
… показать весь текст …

Люк на асфальте стал кофейной чашкой…
Довольно неожиданно и смело!
Никто не ожидал такого даже…
А Осень сразу же взялась за дело.

Кленовых листьев бросив для контраста,
Для полной натуральности картины, —
Реальности осеннего пространства,
Да пару веток с ниткой паутины…

Какой же ты, художник неизвестный,
Такой шедевр создавший на асфальте?
С душою удивительной и нежной…
Жаль, что тебя мы так и не узнаем.
… показать весь текст …

Снова осень нам дарит блаженство
Послевкусия яркого лета,
Лёгкость мыслей и слов совершенство,
Понимание многих моментов.

Осень, словно степенная леди,
Открывает нам суть всех явлений,
Без надуманных нами трагедий:
Просто есть у всего своё время…

И по осени часто считают
Не цыплят, — нечто больше, важнее,
Открываются многие тайны…
А быть может, мы стали мудрее?
… показать весь текст …

И снова чувства смазаны, как краски,
Дождём залит моей души мольберт…
Ужасно зябко, мрачно и ненастно…
Сейчас с тобой к камину бы… под плед…

Согреться и забыться… Раствориться
В твоём тепле… лежать и кайфовать…
И Осень нынче к нам пусть не стучится:
Никто не станет дверь ей отворять.

Трещат дрова… вновь в танце ритуальном
Куда-то рвутся языки огня…
И тишина, в мохнатом покрывале,
Как кошка, дремлет в кресле у окна.
… показать весь текст …

Так хочется мочёных яблок,
Румяных и горячих пышек!
И счастья — капельку — в подарок…
Да-да, я помню: буду тише.

Как хочется красивой сказки,
Хоть на чуть-чуть… — достали будни:
Так надоело мне их красить!
Неужто так всё время будет?!

И эта серость непогодья,
Так допекла, что слов нет даже!
Осознаёшь, что жизнь проходит,
Отнюдь не в радостном пейзаже.
… показать весь текст …