тина аскольская

Как пошло и тоскливо в мире этом…
Всё, что когда-нибудь имело власть,
Всё, чем наполнена душа поэта —
Уже давно не радость, а напасть…
И ценности легко мы подменяем,
А вместо Бога служим божеству.
И каждый день привычно узнаваем…
Мечты забыты и живём… по существу.

Устроившись удобно в кресле
С планшетом, с книгой, с ДиВиДи,
Проводишь жизнь с чем интересно…
Что ж так несутся твои дни?

И, встав после прочтенья книги,
Подходишь к зеркалу опять…
Оттуда молча смотрят лики:
Той — двадцать, этой сорок пять…

Не понимая, как мгновеньем
Вдруг жизнь промчалась вся твоя,
Ты ждёшь поддержки… утешенья…
Но нет семьи. И вдаль ушли друзья…

Предлагаю не давать ипотеку тем, у кого — хата с краю, так как они уже решили свой жилищный вопрос.

Когда-нибудь я стану так спокоен…
Мне слава, знаменитость — всё равно…
И будет безмятежно мир устроен,
И только солнце бьёт в моё окно.
Когда-нибудь попозже, не сейчас,
Я вымолю у жизни второй шанс…

Вот так и я спешила. На бегу
Была я сбита ангелом тревожным,
Он всё твердил, что вспомнить мне поможет
То, что сама я вспомнить не могу…

Ведь творчеством была больна когда-то.
Но всё сменилось вереницей бед.
И искры Божьей уж, возможно, нет.
Да и зачем искрить, кому всё это надо?

Вязала тоже. сувениры я творила,
Стихи писала и рассказы иногда.
Но грустно ангел мне сказал, что в те года,
Я монотонность зря к себе впустила.
… показать весь текст …

Как много «не «порой в одной судьбе бывает !
Не долюбила, не смогла, не дожила…
И как тебя сейчас опять мне НЕ хватает !
И зА год боль внутри утихнуть не смогла…

Горячее солнце, горячий песок.
Плетусь я по пляжу, воды бы глоток.
Ползу я вдоль моря, устав отдыхать…
Скорей бы мне в номер и — плюх- на кровать!
Хочу в край родимый, где речка и лес,
Где нет краснолицых, где нос не облез.
Я море любила, и нынче люблю!
Но дочке шепчу я :" Уедем, молю…"

Пылкая, но не вспыльчивая блондинка познакомится с непыльным ещё мужчиной, способным на орошение её биополя и укрепление материальной составляющей её жизни…

Ты, конечно, жил где-то рядом.
Обо мне, может быть, мечтал.
Только, встретившись со мной взглядом,
Ты, наверно, меня не узнал…
Это странно… Но вот с тех пор
И не мне ты хлеб покупаешь.
Не мою ты дочку купаешь.
Не твою… Вот и весь разговор.

Терпкий запах умирающих цветов —
Хризантемами заполнено пространство.
Осень властвует. Закон ее таков:
Кто не с ней — тот снова пишет «Книгу странствий ».