Лара Мишанова

Шью новые наряды из надежды.
На рукавах блестит немного грусть…
Но я влюбляюсь в светлые одежды —
К себе я, прежней, больше не вернусь…

Накину шарфик Нежности на плечи…
А по подолу — вышивка из снов,
В которых звёзды обнимают вечер,
В которых улыбается Любовь…

Я в волосы вплету цветы жасмина…
И распрощаюсь с вьюгой за окном…
Грустит тихонько Память у камина…
Сгорает боль пылающим костром…
… показать весь текст …

Когда уже совсем утихнет боль,
И выплюнет усталость крайний стих,
В котором попрощаюсь я с тобой
Банальным и затасканным «прости»,
Исчезнут акварели хрупких строк,
Умолкнет нежность, прячась с глаз долой…
Конечно, знаю, что всему свой срок,
И слишком тонок тот защитный слой,
Спасающий от чьей-то нелюбви…
По-лисьи замету следы хвостом…

/Обычно здесь вздыхают: «се ля ви"/
А я вздохну когда-нибудь… потом
О том, что не сбывалось сотни раз,
… показать весь текст …

Притихшего парка скупой пейзаж:
Несёт шлейф за осенью верный паж,
Из листьев, печальностей и пропаж,
Бродяга, назвавшийся ветром…
А я забираю тебя у всех
На тысячу полночей, насовсем.
А где-то твой дождь, начинаясь в семь,
Смывает румянец с рассвета…
Какая хмельная твоя душа!..
Я пробую медленно, не спеша,
Всегда забывая с тобой дышать…
Пьянея, едва повторяю,
Что осень стареет из года в год…
За что мне любить-то её, за что?..
… показать весь текст …

Не будет звона в колокол набатно —
Я с Вами откровенно безмятежна…
Вы — в «наглухо застёгнутой рубашке»…
Я — вечно в «незапахнутой одежде»…
Витаю в облаках, кажусь… Да что там!..
Я даже не пытаюсь Вам казаться…
Я просто сочиняю стихоноты,
Чтоб ими к Вам тихонько прикасаться…
И, если Вы хотите, то спасайтесь…
И, если Вы хотите, то бегите…
А солнце нам рисует новых зайцев
На общей нашей сказочной орбите,
Где Вам я — откровенно безмятежно —
Расстёгиваю влажную рубашку…
… показать весь текст …

Не гадалка, не цыганка…
Просто чувствую острей…
Я нахальной самозванкой
не дежурю у дверей…
Глажу сны твои ладошкой
и вожу карандашом,
тёмно-синим, за окошком,
там, где ночь стучится в дом…
Там, где бродят наши тени
друг за другом невзначай…
Я несу тебе варенье
и завариваю чай…
Губы пахнут абрикосом,
и клубникой, и дождём…
… показать весь текст …

Среди затасканных «прости»,
Среди имён, почти чужих,
дрожит обида… или стих…

Там, где сжигают миражи,
Там не живут… Там, пустоту
раскрасив в серый, льют дожди…
Там даму «бьёт» ленивый туз —
Почти заезженный мотив…

Пусть не права… Мурлычет кот
О чём попало невпопад…
В осенний день осенний код
Я набираю наугад…
… показать весь текст …

Вот он — на губах моих горячих…
Капли озорные — на ресницах…
Я его нисколечко не прячу…
Пусть тебе он ночью будет сниться…
Вот он… (Языком лизну ладошку) —
Терпкий и солёный, как из детства…
Волны, словно ласковая кошка,
Об ноги потрутся… По соседству —
чайки… Им привычен запах шторма…
Ловят на лету от булки крошки…
Плачу лишь от счастья, милый, что ты,
Хлопая волну слегка ладошкой…
Вот он… Каждым пальчиком касаясь,
просто обниму тебя морями…
… показать весь текст …

А когда я признаюсь в какой-то любви,
за окном будет серый какой-то рассвет,
будто он из мохера какого-то свит —
как гнездо серых птиц. Не каких-то там, нет.

Эти серые птицы поют по ночам
о каких-то, порой непонятных, мирах.
Эти серые птицы под осень стучат,
голося на каких-то своих языках.

Их услышу в какой-то двухтысячный раз.
Ты меня поправляй, если что-то не так.
Эти серые крылья в каких-то там, нас,
обязательно есть — для каких-то атак
… показать весь текст …

Всё скоро будет про-шло-год-ним…
Зеленоватая тоска
Навесит бирочку «не годно»,
Рукой махнув «пока-пока!»…
Легко остаться в чьём-то прошлом,
Где стынет пепел всех мостов,
Плохой, а, может быть, хорошей…
Не важно… Главное, не той,
С которой…(здесь пусть будет прочерк,
Я не рассчитывала на…)
Ах, почему так много точек?..
Ах, не добраться Вам до дна
Моей души, во сне озябшей?..
Кому та истина важней?..
… показать весь текст …

Пусть улетают с пометкой «дождусь»
все телеграммы в нон-стопе ночном…
Пусть Вы считаете: всё это — дурь,
пусть даже их не читаете, но этим каракулям право на жизнь
дал кто-то свыше… И тысячи строк,
словно фантомы души, миражи,
верят в свою судьбоносную роль…

Я Вас сейчас беззаботно коснусь…
Нет, не игра… Хорошо, что Вы есть…
Может, решите, что всё это — муть…
Может, поймёте, что я — где-то здесь…
Выверен компас — печалестрока
к Вам пролагает сквозь тернии путь…
… показать весь текст …